CZĘŚĆ 1
„Mój tata w końcu nie żyje! Teraz zostało tylko, żeby mama odeszła, a wszystko będzie nasze”.
Słyszałam te słowa dokładnie w dniu, w którym pochowałam męża.
Nazywam się Marta Hernández, miałam 60 lat i zaledwie od kilku godzin próbowałam pogodzić się z tym, że Roberto, mój partner od 37 lat, nigdy więcej nie przekroczy progu naszego domu w Puebli.
Roberto był inżynierem budownictwa. Ja pracowałam przez ponad 30 lat jako nauczycielka w szkole podstawowej. Nigdy nie pływaliśmy w pieniądzach, ale dzięki ciężkiej pracy od najmłodszych lat udało nam się kupić przestronny dom, dwa małe lokale na wynajem, trochę oszczędności i sklep z narzędziami, który Roberto zbudował od podstaw.
Nasz jedyny syn, Daniel, miał 32 lata. Jego żona, Fernanda, zawsze wydawała mi się materialistką, choć przez lata wolałam milczeć, żeby nie stać się typową teściową, która obwinia synową za wszystko.
Tego popołudnia wróciliśmy z cmentarza w lekkim deszczu. Chciałam tylko zamknąć się w pokoju i płakać.
Daniel pomógł mi wysiąść z samochodu.
„Odpocznij, mamo. Fer i ja zostaniemy jeszcze chwilę”.
Podziękowałam mu.
Poszłam na górę, zdjęłam czarne buty i położyłam się, tuląc zdjęcie Roberta. Nie wiem, ile czasu minęło, zanim usłyszałam śmiech na dole.
Śmiech.
Dzień pogrzebu.
Wyszłam na korytarz i cicho zeszłam kilka schodków. Stamtąd widziałam salon.
Daniel i Fernanda siedzieli przed butelką tequili.
Wznosili toast.
„Twój tata najpierw zapisał wszystko twojej mamie” – powiedziała Fernanda. „Jak myślisz, jak długo pożyje?”
Daniel wybuchnął śmiechem.
„Ma 60 lat. Może jeszcze 20.”
„Nie planuję czekać 20 lat.”
„Ja też nie.”
Fernanda zniżyła głos.
„Po śmierci twojego ojca jest już zdruzgotana. Jeśli będziemy na nią naciskać, żeby sprzedała dom, odeszła od biznesu, wprowadziła się do nas… tylko się rozchoruje.”
Daniel się uśmiechnął.
„Stres czyni cuda.”
Poczułam, jak uginają się pode mną nogi.
To nie byli obcy ludzie rozmawiający o starszej kobiecie.
To był mój syn.
Chłopiec, dla którego Roberto i ja spędziliśmy bezsenne noce, gdy miał gorączkę. Młody mężczyzna, za którego studia płaciliśmy. Mężczyzna, który podczas pogrzebu przytulił mnie przed trumną swojego ojca.
Fernanda uniosła kieliszek.
„Za naszą przyszłość.”
Daniel stuknął szklanką o jej szklankę.
„Żeby mama nie zwlekała zbyt długo”.
Powoli się wycofałam.
Nie stawiałam im czoła.
Poszłam do swojego pokoju, zamknęłam drzwi na klucz i spojrzałam na siebie w lustrze.
Miałam opuchnięte oczy, bladą twarz i wciąż miałam na sobie czarną sukienkę.
Od lat coś podejrzewałam. Daniel zadawał zbyt wiele pytań o czynsze, akty własności, rachunki Roberta. Kiedyś nawet znalazłam jeden z jego notatników, w którym wyliczył wartość każdej nieruchomości.
Zawsze znajdowałam jakąś wymówkę.
„To mój syn”.
„Chce tylko dowiedzieć się czegoś o interesach”.
„Fernanda wywiera na niego presję”.
Ale tej nocy nie miałam już wymówek.
Wyjęłam komórkę i wyszukałam kontakt, do którego nie dzwoniłam od miesięcy.
Adwokat Héctor Salgado.
Prawnik, który zajmował się sprawami Roberta przez dekady.
Kiedy odpowiedział, mój głos przestał drżeć.
„Panie mecenasie, muszę się z panem spotkać jutro rano”.
„Pani Marto, bardzo mi przykro z powodu pana Roberta. Czy coś się stało?”
Spojrzałam na zdjęcie męża.
„Tak. I muszę coś zrobić, zanim mój syn dowie się, że wszystko podsłuchałam”.
Bo w tym momencie zrozumiałam, że Daniel nie czekał na spadek.
Czekał na moją śmierć.
A to, co zrobię następnego dnia, było czymś, czego nigdy nie wyobrażał sobie, że jego matka będzie miała odwagę zrobić.
CZĘŚĆ 2
O 10:00 stanęłam przed mecenasem Héctorem Salgado z aktami własności, wyciągami bankowymi i testamentem Roberta w teczce.
Opowiedziałam mu wszystko.
Pytania Daniela o nasz majątek. Ciągłe sugestie sprzedaży nieruchomości. Nocne telefony z pytaniem, czy wyłączyliśmy gaz lub zamknęliśmy drzwi, jakby chciał nas przekonać, że nie damy rady żyć sami.
W końcu powtórzyłam toast z pogrzebu.
Héctor położył długopis na biurku.
„Doña Marto, po tym, co usłyszałam, nie polecam kłótni z synem. Radzę się zabezpieczyć”.
Przejrzał testament.
