Na początku rzeźnik był tylko zaskoczony ogromnymi zamówieniami, potem ktoś doniósł na Magdę — a kiedy policja przyjechała, cały targ patrzył na nią jak na morderczynię.
— Znów sześćdziesiąt kilogramów?
Flagopis zatrzymał się w dłoni rzeźnika Ferenca.
Magda Bálint skinęła głową bez słowa.
— Zmielone?
— Tak.
— Czy z tłustszymi częściami też się nadaje?
— To najlepsze.
Ferenc powoli odłożył długopis na ladę.
Targ ledwo się obudził. Neony rzucały zimne światło na lady mięsne, listopadowe powietrze wdzierało się przez zewnętrzne drzwi, a gdzieś w warzywniaku brzęczały skrzynki.
Magda przychodziła każdego ranka przed wpół do siódmej.
W czarnym płaszczu.
Z dużymi, mocnymi torbami na zakupy.
I prosiła o to samo każdego dnia.
Sześćdziesiąt kilogramów wołowiny.
Nie pięć.
Nie dziesięć.
Sześćdziesiąt.
Na początku Ferenc myślał, że otwiera restaurację.
— Prowadzisz bufet? — zapytał trzeciego dnia.
— Nie.
— Imprezę?
— Nie.
— Duża rodzina?
Magda spojrzała na niego wtedy.
— Całkiem spory.
Ferenc się zaśmiał.
Magda nie.
Dwa tygodnie później połowa targu o nim mówiła.
Sprzedawca serów powiedział, że dostarcza do nielegalnego burdelu.
Kwiaciarz powiedział, że jest hodowcą psów.
Starszy mężczyzna powiedział, że musi należeć do jakiejś sekty.
Najgorszą historię wymyśliła kobieta, która chyba zamieniła z Magdą trzy słowa w życiu.
— Tylko mówię — wyszeptała tak głośno, że wszyscy mogli usłyszeć — że normalny człowiek nie przynosi do domu sześćdziesięciu kilogramów mięsa dziennie.
Magda ją usłyszała.
Nie odpowiedziała.
Przez ostatnie sześć miesięcy nauczyła się, że czasami pytania ludzi wcale nie są pytaniami.
Proszą tylko o pozwolenie na ocenę.
Ferenc jednak nie był złym człowiekiem.
Tego dnia, kiedy pakowała zamówienie, nachylił się bliżej.
— Ciocia Magda.
Magda uniosła brew.
Miała sześćdziesiąt jeden lat i nienawidziła słowa „ciocia”.
Ferenc natychmiast mnie poprawił.
— Magda. Nie gniewaj się. Coś się stało?
— Dlaczego miałoby się stać?
— Bo to dużo mięsa.
— Zapłacę.
— Nie mówię o pieniądzach.
— A co z tym?
Ferenc rozejrzał się.
— Ktoś o ciebie pytał.
Mina Magdy stężała.
— Kto?
— Nie wiem. Wczoraj było tu dwóch mężczyzn. Jeden był po cywilnemu, drugi powiedział, że jest z policji.
Portfel zatrzymał się w dłoni Magdy.
— O co pytali?
— Kiedy przyjedzie? Ile kupi? Gdzie zawiezie?
— A co ty powiedziałaś?
Ferenc zawstydzony wytarł ręce o fartuch.
— Prawda.
Magda powoli zamknęła portfel.
— Rozumiem.
— Magda, jeśli chodzi o zwierzę…
Oczy kobiety rozbłysły.
Ferenc zamilkł.
— Myślisz tak samo?
— Nie wiem, co myśleć.
— To nie myśl nic.
Chwyciła torby.
W jej rękach wisiały cztery ogromne, przezroczyste torby pełne świeżo mielonego mięsa.
Kiedy się odwróciła, trzy osoby natychmiast odwróciły wzrok.
Magda wyszła.
Na parkingu stała ciemna Skoda.
Nie widziała jej wcześniej.
Siedziało w niej dwóch mężczyzn.
Silnik pracował.
Magda nie zwolniła.
Załadowała mięso na tył swojego starego vana, zatrzasnęła drzwi i wsiadła.
Spojrzała w lusterko wsteczne.
Skoda odjechała za nią dwie minuty później.
Dłonie Magdy zacisnęły się mocniej na kierownicy.
— Cholera — wyszeptała.
Nie martwiło jej to, że ktoś ją śledzi.
Po prostu było za wcześnie.
Powinien minąć jeszcze jeden dzień.
Tylko jeden.
Skręciła z głównej drogi na skraju miasta.
Skoda też.
Skręciła w lewo przy starym młynie.
Skoda wciąż nadjeżdżała.
Serce Magdy biło coraz szybciej.
Jej telefon wibrował w uchwycie.
Przyszła jedna wiadomość.
„Nie idź tam dzisiaj. Barta zadaje pytania”.
Nadawca nazywał się Tamás.
Magda przeczytała wiadomość.
Po czym ją usunęła.
Na następnym skrzyżowaniu nie skręciła w zwykłą drogę.
Pojechała dalej, aż do stacji benzynowej.
Zaparkowała.
Skoda zatrzymała się sto metrów za nią.
Magda wysiadła.
Podeszła prosto do nich.
Szyba po stronie kierowcy opadła.
W środku siedział młodszy mężczyzna, około trzydziestu pięciu lat.
Starszy policjant siedział na miejscu pasażera.
— Dzień dobry — powiedział młodszy.
— Nie.
Mężczyzna mrugnął.
— Proszę bardzo?
— Nie dzień dobry. Śledzą pana.
Starszy policjant westchnął.
— Pani Bálint…
— Magda Bálint.
— Policja. Mamy kilka pytań.
— To niech pan ich zapyta. Nie muszą pana śledzić przez dziesięć kilometrów.
Młodszy wysiadł.
— Jestem Dániel Farkas.
Pokazał swój dokument tożsamości.
— Otrzymaliśmy zgłoszenie.
— O czym?
— O regularnym zakupie nietypowej ilości mięsa.
Magda spojrzała na niego z niedowierzaniem.
— Czy to przestępstwo?
— Nie.
— No to do widzenia.
Ruszył z powrotem.
Dániel poszedł za nim.
— Według informatora, od kilku tygodni co noc wychodzi na opuszczony teren przemysłowy.
Magda się zatrzymała.
Nie odwrócił się.
W tym momencie starszy policjant wysiadł.
— Jeśli nie masz nic do ukrycia, łatwiej będzie ci powiedzieć mu, co robisz.
Magda powoli odwróciła się w ich stronę.
— Czy zawsze powinnam bać się takich wyroków?
— Jakich?
— To znaczy „jeśli nie masz nic do ukrycia”.
Twarz starszego mężczyzny stwardniała.
— Po prostu wykonujemy swoją pracę.
— To zrób to porządnie.
Dániel patrzył.
— Znałeś Bálinta Júlię?
Spojrzenie Magdy się zmieniło.
— Była moją córką.
— Wiem.
