— To dlaczego pytasz?
— Ponieważ jej nazwisko pojawiło się w starej sprawie o ochronę zwierząt.
Starszy policjant natychmiast spojrzał na Dániela.
— Nie musimy o tym rozmawiać…
— Musimy — warknęła Magda.
Podeszła bliżej.
— Jakiej sprawy?
Dániel zawahał się.
— O schronisku dla zwierząt.
Usta Magdy zbielały.
Júlia była weterynarzem.
Miała 34 lata.
Zginęła sześć miesięcy temu w wypadku samochodowym.
A przynajmniej tak powiedzieli.
Według raportu policyjnego straciła…
Straciła panowanie nad samochodem, zjechała na przeciwległy pas i uderzyła w drzewo.
Ale Magda nigdy nie zapomniała jej ostatniego telefonu.
Julia zadzwoniła do niej dwa dni przed śmiercią.
— Mamo, jeśli coś mi się stanie, nie wierz we wszystko, co mówią.
Powiedziała wtedy Magda.
— Nie gadaj bzdur.
— Mówię poważnie.
— Julio, co się stało?
Jej córka milczała przez długi czas.
Potem powiedziała:
— Coś jest nie tak ze schroniskiem. Zwierzęta znikają.
— Jakie zwierzęta?
— Są usypiane na papierze.
— A w rzeczywistości?
Julia nie odpowiedziała.
Po prostu:
— Zapisz imię Barty.
Umarła dwa dni później.
Tego wieczoru Magda po raz pierwszy napisała imię na kartce papieru.
Barta.
To było nazwisko kapitana policji.
Stał teraz na stacji benzynowej przed dwoma policjantami, z sześćdziesięcioma kilogramami mięsa w furgonetce i poczuł, że przeszłość, którą próbował rozwalić na kawałki przez sześć miesięcy, w końcu go dopadła.
Dániel zapytał cicho:
— Magda, co robisz z tym całym mięsem?
Kobieta spojrzała na niego.
— Jeśli naprawdę chcesz wiedzieć, nie idź za mną dziś wieczorem.
— To powiedz.
— Nie.
— Dlaczego?
Magda spojrzała na starszego policjanta.
Potem z powrotem na Dániela.
— Bo jeszcze nie wiem, któremu z nich wolno mi to powiedzieć.
Twarz Dániela się skrzywiła.
— To dość poważne oskarżenie.
— Moja córka nie żyje.
To sprawiło, że oboje zamilkli.
Magda wróciła do furgonetki.
Zanim zamknęła drzwi, powiedziała tylko:
— Jeśli nie zgłoszę się do jutra rano, idźcie poszukać Tamása Kereka. I nie zaczynajcie od kapitana Barty.
Po czym odjechał.
Jednak tego wieczoru Dániel i tak za nim podążył.
A kiedy zobaczył, co kryje system korytarzy pod zamkniętą cegielnią, pomyślał, że przybył za późno.
Na początku usłyszał jedynie brzęk łańcuchów spod ziemi, a potem dziesiątki zwierząt zaczęły szczekać naraz — ale prawdziwym horrorem nie były psy, ale akta, które dowodziły, że śmierć Júlii również nie była wypadkiem.
Magda wyszła po dziesiątej wieczorem.
Dániel dwadzieścia minut później.
Nie był na służbie.
Właściwie.
Tego popołudnia kapitan Barta wezwał go osobno do swojego biura.
— Zostawcie sprawę Bálinta.
Dániel nadal stał.
— Jaka sprawa Bálinta?
Barta podniósł wzrok.
Miał pięćdziesiąt osiem lat, krępy mężczyzna, zawsze w nieskazitelnym mundurze.
— Nie rób sobie ze mnie żartów.
— Tylko badamy raport.
— Już nie.
— Dlaczego?
— Bo nie ma przestępstwa.
Dániel milczał.
Barta odchyliła się do tyłu.
— Kobieta jest w żałobie. Od śmierci córki ma obsesję. Nie podsycaj tego.
— Dlaczego myślisz, że jest opętana?
Barta odpowiedziała sekundę za późno.
— Znam sprawę.
— Wypadek Júlii?
— Oczywiście.
— Raport o mięsie też?
— Farkas!
Dániel wiedział, że powinien teraz przeprosić.
Nie przeprosił.
— Dlaczego Júlia kazała matce zapamiętać jej imię?
Barta wstał.
— Co powiedziała?
Dániel w tym momencie wiedział, że popełnił błąd.
Nie dlatego, że pytał.
Ponieważ zbyt wcześnie ujawnił, ile wie.
Wyraz twarzy Barty zmienił się diametralnie w ciągu kilku sekund.
— Kto ci to powiedział?
— To nieważne.
— Farkas, wydaję ci rozkaz służby. Nie zbliżaj się do tej kobiety.
— Dlaczego?
— Bo ja tak mówię.
Daniel wyszedł.
I o dziesiątej wieczorem wciąż ruszył za Magdą.
Stara cegielnia stała pusta od dziewiętnastu lat.
W kompleksie na skraju miasta zostały tylko dwa wysokie kominy, kilka na wpół zawalonych budynków i zardzewiałe żelazne drzwi.
Daniel zgasił światła z daleka.
Samochód Magdy stał zaparkowany na podwórku.
Kobieta niosła cztery duże torby w kierunku bocznego budynku.
Daniel czekał.
Potem poszedł za nią.
Za żelaznymi drzwiami znajdowały się schody prowadzące na dół.
Uderzył go zapach mokrego betonu.
Potem coś jeszcze.
Zwierzęta.
Mnóstwo zwierząt.
Pierwsze szczeknięcie dobiegło z głębi ziemi.
Potem kolejne.
W następnej chwili pod ziemią wybuchł cały chór.
Daniel instynktownie sięgnął po broń służbową.
— Nie!
Głos Magdy odbił się echem w korytarzu.
Kobieta stała po drugiej stronie żelaznej bramy.
— Nie dotykaj jej!
— Magda…
— Chodź powoli.
— Co one tu są?
— Te, za które moja córka umarła.
Daniel wszedł.
Na końcu korytarza otworzył się ogromny hol.
Najpierw zobaczył klatki.
Potem psy.
Dziesiątki.
Duże, mieszane rasy.
Niektóre były chude.
Inne muskularne.
Wiele miało blizny biegnące wzdłuż twarzy, szyi i boków.
Jednemu brakowało połowy ucha.
Inny stał na trzech nogach.
Ale Daniela najbardziej zszokowała ich liczba.
— Ile ich jest?
— Pięćdziesiąt trzy.
— Pięćdziesiąt trzy?
— Cztery tygodnie temu było ich pięćdziesiąt sześć.
Dániel obejrzał je.
— Sam je wszystkie karmisz?
— Nie do końca.
Z ciemności wyłonił się mężczyzna.
Tamas Kereki.
Był to szczupły, brodaty mężczyzna w brudnych ubraniach roboczych.
Dániel rozpoznał go natychmiast.
Były asystent Júlii w schronisku.
— Ty?
Tamas uśmiechnął się gorzko.
— To ja zostałem rzekomo zwolniony w zeszłym roku za kradzież.
Magda odłożyła jedną z toreb pełnych mięsa.
— Tamás znalazł mnie po pogrzebie Júlii.
Dániel rozejrzał się.
— Co to za miejsce?
Tamas wskazał na klatki.
— Kilka oficjalnie uśpionych psów ze schroniska.
— To niemożliwe.
— Spójrz na ich uszy.
Dániel podszedł bliżej do jednej z klatek.
Pies się cofnął.
Za lewym uchem wytatuowano niewyraźny numer.
Tamás wyjął telefon.
Pokazał kartę danych.
Ten sam numer.
Status:
Eutanazja zakończona.
Żołądek Dániela ścisnął się.
— Dlaczego je tu przywieziono?
Tamas nie odpowiedział od razu.
Magda odpowiedziała.
— Walczyć.
To słowo unosiło się w wilgotnym powietrzu.
Nielegalna siatka działała od co najmniej sześciu lat.
Wyselekcjonowano niektóre duże, młode lub silne psy, które trafiły do schroniska.
Na papierze sklasyfikowano je jako agresywne.
Kilka tygodni później eutanazja została udokumentowana.
W rzeczywistości były transportowane w nocy.
Niektóre z nich zabrano do cegielni.
Inne zabrano na tereny wiejskie.
Organizowano przyjęcia.
Nie tylko miejscowi.
Przyjechali ludzie z Budapesztu, Słowacji i Austrii.
Júlia nabrała podejrzeń, gdy następnego dnia trzy psy, które leczyła, zostały uśpione, bez jej podpisu.
— Początkowo myślała, że to oszustwo administracyjne — powiedział Tamás. — Potem znalazła sfałszowaną rejestrację środka uspokajającego.
— I czy się tu dostała?
— Tak.
— Jak?
Tamas spojrzał na Magdę.
— Jechała za furgonetką.
Magda zamknęła oczy.
— Sama.
W tym słowie zawierało się wszystko, czego matka później po stokroć pragnęła.
— Co się z nią stało?
