Nie miałam nic więcej do wyjaśnienia.
Tego popołudnia Lucien też do mnie zadzwonił.
„Mama powiedziała mi, że nie przyszłaś”.
— Miałaś u boku lekarzy i rodzinę.
— Jestem twoim mężem, Oano.
„A ja jestem twoją żoną, Lucien. A wczoraj rozcięłaś mi sukienkę przed trzydziestoma osobami, a twoja matka się śmiała”.
Nie odpowiedział.
„To było głupie. Piłam”.
„Nożyczki były w twojej ręce, kiedy je wzięłaś do ręki, kiedy do mnie przyszłaś i kiedy rozcięłaś”.
Znów cisza.
„Przepraszam” — powiedział w końcu.
Pierwszy raz od bardzo dawna słyszałam, jak to mówi.
Ale czasami „przepraszam” pojawia się, gdy coś już pękło.
I nie mówiłam o sukience.
Trzy dni później dostałam e-maila.
Otworzyłam wiadomość drżącą ręką.
Zostałam zatrudniona.
Pensja nie była imponująca. Praca nie była imponująca.
Ale dla mnie znaczyła wiele.
To oznaczało pieniądze, które zarobiłam.
Program dla mnie.
Ludzie wołali mnie po imieniu, nie z kuchni.
Wynajęłam małą kawalerkę w Braszowie i zaczęłam od zera.
W pierwszy dzień pracy założyłam spódnicę Adriany i białą koszulę, którą sama kupiłam.
Kilka tygodni później, kiedy dostałam pierwszą wypłatę, przechodziłam obok sklepu odzieżowego.
W witrynie stała granatowa sukienka.
Prawie w tym samym odcieniu.
Weszłam do środka i przymierzyłam ją.
Sprzedawczyni zapytała mnie:
„Na specjalną okazję?”
Spojrzałam w lustro.
Tym razem nie widziałam już kobiety, która bała się wydawać pieniądze bez pozwolenia męża.
„Nie” – powiedziałam z uśmiechem. „Dla mnie”.
Kupiłam ją.
I wtedy uświadomiłam sobie coś, co powinnam była uświadomić sobie lata temu.
Tego wieczoru Lucian uszył mi sukienkę.
Ale nieświadomie przeciął ostatnią nić łączącą mnie z życiem, w którym zaakceptowałam upokorzenie.
I ze wszystkich rzeczy, które wtedy straciłam, to była ta, której nigdy nie chciałam odzyskać.
