Mężczyźni, którzy zaledwie kilka minut wcześniej z podziwem uścisnęli dłoń Marca.
Estelle straciła wszelki blask.
„Mówiłeś mi, że jest niezrównoważona” – powiedziała powoli. „Mówiłeś mi, że jest niezrównoważona”.
Mówiła rzeczy, że nie mogła znieść rozłąki.
Marc zamknął oczy.
„Ja…”
„Mówiłeś mi, że jest zazdrosna. Gorzka. Żałosna.”
Jego głos zaczął drżeć.
„Kłamałaś mnie przez pięć lat?”
Próbował się do niej zbliżyć.
„Estelle, to nie tak, jak myślisz.”
Odsunęła rękę, zanim zdążył jej dotknąć.
„Nie dotykaj mnie.”
Te trzy słowa odbiły się echem w salonie z idealnym chłodem.
Moi synowie podeszli bliżej mnie.
Adrien obserwował Marca, nie rozumiejąc głębi tragedii, ale z tą bolesną intuicją, jaką mają dzieci, gdy dorośli coś przed nimi ukrywają.
Marc spojrzał na chłopców.
Swoich własnych synów.
Pięć lat.
Pięć urodzin.
Pięć świąt Bożego Narodzenia.
Pięć sezonów powrotu do szkoły.
Pięć lat gorączki, rysunków, pierwszych słów, koszmarów, wczesnych poranków, małych rączek szukających rodzica w ciemności.
Wszystko stracone.
Nie z powodu losu.
Z jego powodu.
„Claire…” – mruknął. „Dlaczego mnie nigdy nie znalazłaś?”
Długo na niego patrzyłam.
