Claire wzięła głęboki oddech.
„Moja suknia tu była”.
„Tak, była” – odpowiedziała teściowa. „Już jej tu nie ma”.
Claire odwróciła głowę.
„Wzięłaś ją?”
Madame de Montclair zaśmiała się sucho.
„Wzięłam ją? Nie, moja droga. Po prostu oszczędziłam moim gościom niepotrzebnego wstydu”.
Te słowa mocno uderzyły Claire w pierś.
„Madame…”
„Nie pojawisz się w moim salonie, jakbyś naprawdę należała do tej rodziny. Dziś wieczorem będą tu ważne osoby. Ludzie z nazwiska. Ludzie z wysoką pozycją. Nie pasujesz do tego świata”.
Claire uścisnęła dłoń.
„Jestem żoną Juliena”.
„Jesteś pomyłką Juliena”.
Zapadła lodowata cisza.
Pani de Montclair wskazała na fartuch.
„W kuchni brakuje personelu. Dostawca przysłał mniej kelnerów niż się spodziewano. Więc w końcu będziesz mogła się przydać, skoro już tu jesteś”.
Claire wpatrywała się w nią, nie mogąc stwierdzić, czy to okrucieństwo, czy szaleństwo.
„Chcesz, żebym pozmywała naczynia podczas twojego przyjęcia?”
„Chcę, żebyś została na swoim miejscu”.
Pani de Montclair podeszła i niemal wyszeptała jej do ucha:
„W głębi duszy doskonale wiesz, że urodziłaś się, by służyć. Nie by siedzieć przy stole z ludźmi takimi jak my”.
Claire poczuła, jak pieką ją oczy.
Ale nie płakała przy niej.
Wzięła fartuch.
Założyła go po cichu.
I zeszła do kuchni.
Na zewnątrz salon lśnił
to.
W kuchni powietrze było gorące, ciężkie, duszne. Duże garnki parowały. Obsługa krzątała się. Stosy talerzy gromadziły się przy zlewie.
Claire podwinęła rękawy i zanurzyła dłonie w wodzie z mydłem.
Jeden talerz.
Potem drugi.
Potem kolejny.
