Pomógł mi wsiąść do samochodu z delikatnością, która ostro kontrastowała z napięciem w jego szczękach.
Zabezpieczył łóżeczko Elise i zanim odjechał, zrobił trzy zdjęcia.
Jedno kosmyka włosów, który wyrwał mi przy skroni.
Drugie zdjęcie torby zostawionej na chodniku.
I jedną trzecią moich rodziców i Sophie przed budynkiem.
Moja matka zaczęła krzyczeć, że nie ma prawa tego robić.
Ale Julien nawet na nią nie spojrzał.
Pojechał prosto na izbę przyjęć do szpitala, z którego wypisano mnie poprzedniego ranka.
Gdy pielęgniarka zobaczyła napięcie na bliźnie i stan, w jakim się znajdowałam, poprosiła lekarza o ponowne zbadanie mnie.
W raporcie wyraźnie napisano: „pogorszenie bólu pooperacyjnego spowodowane wysiłkiem”, „pociągnięcie naczyń włosowatych z powierzchownym uszkodzeniem” oraz „epizod zgodny z unieruchomieniem pacjenta po niedawnej operacji”.
Kiedy oczyszczali mi ranę i uspokajali Elise, zadzwonił Julien.
Policja.
Dwóch funkcjonariuszy spisało moje zeznania tej samej nocy.
Mówiłem z łóżka, a serce wciąż biło mi jak szalone.
Powtórzyłem dokładnie to, co powiedzieli mi mama, tata i Sophie.
Julien przekazał mi zdjęcia, raport medyczny i wiadomości, które moja siostra wysyłała mi w poprzednich dniach.
W nich upierała się, że jej syn „zasługuje na najlepszy pokój w domu”, a ja „tylko zajmuję miejsce”.
Kiedy funkcjonariusze zapytali, dlaczego mieszkam z rodzicami, a nie u siebie, Julien odpowiedział za mnie.
Nasze mieszkanie wciąż było w remoncie.
A ponieważ myślałem, że będę otoczony wsparciem w domu rodziców, zgodziłem się spędzić tam kilka dni.
O czym policja nie wiedziała, a o czym moja rodzina udawała, że zapomina od lat, to fakt, że to mieszkanie w Saint-Denis tak naprawdę nie należy do moich rodziców.
Siedem lat wcześniej firma mojego ojca zbankrutowała. Bank miał zająć nieruchomość i stracić mieszkanie.
Julien i ja, świeżo po ślubie, zaciągnęliśmy pożyczkę, przejęliśmy dług i kupiliśmy mieszkanie, żeby uniknąć zajęcia.
Akt własności był na nasze oboje.
