Zignorowałam trzydzieści dwa nieodebrane połączenia od ojca. Zignorowałam jedenaście od Meredith. Przewinęłam do kontaktu, którego nie używałam od miesięcy, numeru, którego Lillian kazała mi zapisać.
K-E-S-L-E-R.
Telefon zadzwonił dwa razy.
„Tu Donald Kesler”. Głos był suchy, spokojny, pachniał starym papierem i mahoniem.
„Panie Kesler, nazywam się Wendy Thomas. Chyba moja babcia…”
„Pani Thomas” – przerwał mi delikatnie. „Próbuję się z tobą skontaktować od czterech miesięcy”.
Wyjaśnił wszystko. Testament. Rachunek powierniczy z 85 000 dolarów. Dom przy Elm Street przeniesiony wyłącznie na mnie.
„Wysłałem listy polecone” – powiedział Kesler. „Zwrócono je. Zadzwoniłem do twojego ojca. Powiedział mi, że wyprowadziłaś się z innego stanu i nie chcesz się z nami kontaktować”.
„Jestem w szpitalu” – powiedziałem spokojnym głosem. „Byłem w śpiączce”.
„Dom” – zapytałem, czując, jak strach ściska mi żołądek. „Czy nadal jest na moje nazwisko?”
Zapadła długa pauza, słychać było stukot klawiatury. „Pozwól mi sprawdzić aktualne dane. Oddzwonię”.
Pięćdziesiąt trzy minuty później zadzwonił telefon. Głos Keslera się zmienił. Spokój ustąpił miejsca ostremu, prawniczemu tonowi.
„Pani Thomas, akt własności został przeniesiony na pani nazwisko trzy tygodnie temu. Na Geralda Thomasa. Na podstawie pełnomocnictwa”.
„Nigdy nie podpisywałem pełnomocnictwa”.
„Założyłem to” – powiedział Kesler. „Jest coś więcej. Hipoteka została zaciągnięta sześć dni temu. Dwieście osiemdziesiąt tysięcy dolarów”.
Spojrzałem na kroplówkę. Jedna, dwie, trzy krople.
„Zadłużył dom” – powiedziałem.
„Chce pan wnieść oskarżenie?” – zapytał Kesler.
„Jeszcze nie” – odparłem. „Chcę zobaczyć, jak to znowu zrobi”.
„Przepraszam?”
„Przyjedzie jutro z wizytą. Chcę zobaczyć, jak głęboko zajdzie kłamstwo”.
A potem zadałem pytanie, które przypieczętowało jego los. „Panie Kesler, czy ma pan wolny niedzielę?”
„Niedziela?”
