Drzwi do pokoju, który stał pusty od pięciu lat, były uchylone, a w środku moja szwagierka mówiła 22-letniej dziewczynie, że ten pokój, ten, który pomalowałam dla dziecka, które się nie urodziło, będzie teraz jej.
Stałam boso na zimnej marmurowej podłodze mojego domu w Lomas de Chapultepec, moja walizka wciąż stała w przedpokoju, a serce waliło mi tak, jakby chciało wyskoczyć mi z piersi, zanim ja to zrobię. Wróciłam z Paryża trzy dni wcześniej niż planowałam. Teoretycznie miałam być na gali mody; w rzeczywistości przesadnie przyjazny głos Javiera w telefonie uruchomił we mnie alarm.
„Baw się dobrze, kochanie. Nie spiesz się z powrotem” – powiedział mi.
Mój mąż nigdy nie był tak hojny bez ukrytych intencji.
Cicho weszłam po schodach. Przez szparę zobaczyłam Sofíę, jego młodszą siostrę, otwierającą garderobę, którą zbudowałam, żeby przechowywać zabawki, koce i ubranka dla dziecka. Teraz było tam pełno torebek Chanel, nowych butów i sukienek, które nie były moje.
Dziewczyna nazywała się Luna Serrano. Rozpoznałam ją z castingu do firmy produkującej produkty kulturalne, którą finansowała moja grupa. Miała na sobie jedną z koszul Javiera od Givenchy, tę samą, którą, jak przysięgał, zgubił podczas podróży do Monterrey.
„A co, jeśli pani Renata wróci?” – zapytała Luna, udając strach.
Sofía parsknęła jadowitym śmiechem.
„Moja szwagierka? Ta bezpłodna kura wyjechała do Paryża, żeby wydawać pieniądze. Poza tym, co ona zrobi? Bez mojego brata jest tylko chodzącą czarną kartą kredytową”.
Czułam krew w ustach. Przygryzłam wargę.
Załatwiłam Sofíi stanowisko dyrektora w Grupo Fénix. Zapłaciłam za jej ślub w Valle de Bravo. Współpodpisałam kredyt na jej mieszkanie. A teraz nazywała mnie chodzącą czarną kartą kredytową w moim własnym domu.
„Mój brat mówi, że jak zajdziesz w ciążę, to się z nią rozwiedzie” – kontynuowała Sofía. „Rodzina potrzebuje spadkobiercy, a nie bogacza”.
Chciałem wejść i wszystko rozwalić. Ale ojciec nauczył mnie czegoś, kiedy odziedziczyłem część Grupy Valcárcel w Meksyku: kto pierwszy krzyknie, ten często przegrywa.
Wyjąłem telefon komórkowy i nagrałem.
Potem przyszła kolejna wiadomość. Była od ojca: „Wykryliśmy podejrzane przelewy w Constructora Mendoza. Javier przelewa miliony na konto w Panamie. Proszę przyjść do biura”.
Znów rozejrzałem się po pokoju. Luna dotykała dzianinowego koca, który kupiłem po drugiej nieudanej terapii. Sofía uśmiechała się, jakby była jego właścicielką.
Nie wszedłem. Zszedłem na dół, wyszedłem z domu i powiedziałem Ramosowi, mojemu kierowcy:
„Do biura firmy”.
W samochodzie zamroziłem sześć czarnych kart kredytowych powiązanych z moim kontem firmowym: Javiera, Sofii, moich teściów, ich wujka, a nawet jedną dodatkową, której nigdy nie autoryzowałem. Roczny limit przekroczył 14 000 000 pesos. To wszystko.
Pierwszy telefon zadzwonił cztery minuty później.
„Brawo, moja karta nie działa!” – pisnęła Sofía. „Jestem w Palacio de Hierro, traktują mnie jak biedaka”.
„To pewnie system” – odpowiedziałem. „To dziwne”.
Rozłączyłem się.
