Jego ciemne oczy były utkwione w drodze.
Ale jego myśli… pozostały w pokoju gościnnym jego willi. Prawie sześcioletnia dziewczynka…
która zadała mu to pytanie z największą uwagą.
Mówił zupełnie poważnie, nawet jeśli zamierzał ją zabić.
Knykcie mu trzasnęły.
„Gówno mnie obchodzi, ilu ich jest” – wyrzucił z siebie w końcu. „Dziś w nocy to się skończy”.
Budynek był ponurą ruiną pośrodku podupadłego osiedla.
Ściany pokryte graffiti.
Migoczące świetlówki.
I ten mdły zapach… mieszanka moczu, taniego piwa i rozpaczy.
Trzecie piętro.
Drzwi 32.
„To tutaj” – mruknął Malik, cofając się o krok.
Victor nie wyciągnął pistoletu.
Nie musiał.
Zapukał do drzwi trzy razy.
Z drugiej strony rozległy się ciężkie kroki.
Ochrypły głos krzyknął:
„Kto do cholery tam?! Mówiłem, że zapłacę jutro!”. Drzwi uchyliły się na szparę…
a twarz mężczyzny się skrzywiła. Krew odpłynęła z policzków Francka.
„Rossi… Nie… Ja…”
„Franck?” zapytał Victor, a jego uprzejmość przerażała.
Nóż kuchenny, który trzymał mężczyzna, wyślizgnął się z jego drżących rąk i upadł na podłogę.
„Nic nie zrobiłem… Przysięgam na życie mojej matki…”
Victor brutalnym pchnięciem ramienia otworzył drzwi.
Wszedł do środka.
Popielniczki wylały się na brudny stolik kawowy.
Dziesiątki pustych butelek zaśmiecały linoleum.
Ten sam zapach… zapach całkowitego zaniedbania.
Smród, który przyprawiał go o wymioty.
„Czy wiesz, kim jestem?” Wujek cały się trząsł.
„Tak… tak, panie Rossi… proszę… zmiłuj się…” Victor przysunął stare krzesło z formiki i powoli usiadł.
Jakby pił kawę u starego przyjaciela.
„Mała dziewczynka” – zaczął.
