Do dziewiątej telefon służbowy Daniela przestał działać.
O dziesiątej klucz Patricii zawiódł w drzwiach wejściowych.
Obserwowałem ją przez kamerę monitoringu z mojej sypialni, otuloną szlafrokiem, pijącą czarną kawę z rękami pewniejszymi niż od miesięcy. Ponownie wsunęła klucz w zamek i mocno przekręciła.
Nic.
Za nią Daniel stał na ganku w koszuli z wczoraj, trzymając dwie kawy, jakby przeprosiny można było kupić za sześć dolarów.
Patricia waliła w drzwi.
„Rachel! Otwórz natychmiast!”
Nacisnęłam przycisk głośnika.
„Dzień dobry, Patricio”.
Zamarła, a potem spiorunowała wzrokiem kamerę.
„Co to jest? Czemu mój klucz nie działa?”
„Bo to mój dom” – powiedziałam.
Daniel szybko zrobił krok naprzód. „Rachel, chodź. Porozmawiajmy w środku”.
„Nie”.
Patricia wykrzywiła usta. „Nie możesz nas zamknąć przed domem Daniela”.
Pochyliłam się bliżej do telefonu.
„Patricio, ten dom nigdy nie należał do niego”.
Cisza była piękna.
