Jozjasz przeszedł przez to tak, jakby sama ziemia się podniosła.
Wyniósł żelazny pogrzebacz z paleniska, którego czubek wciąż był osmalony od węgli. Przywódca zamachnął się na niego, strzelając na oślep z pistoletu. Strzał poszybował wysoko, rozłupując gałąź nad głową.
Wtedy Jozjasz rzucił się na niego.
Poker uderzył mężczyznę w ramię z trzaskiem przypominającym pękanie zielonego drewna.
Pistolet poleciał.
Drugi cios trafił w żebra.
Trzeci uklęknął.
Przywódca upadł, krzycząc przez zmasakrowane gardło, a Josiah uderzył ponownie. Nie jak człowiek wyszkolony do zabijania, ale jak człowiek, który spędził dwadzieścia osiem lat połykając wściekłość, aż w końcu wściekłość znalazła swoje miejsce. Każdy cios zdawał się odpowiadać na inne wspomnienie. Ugryzienie. Bicz. Blok aukcyjny. Kuźnia, w której kształtował żelazo, które wracało do ludzi takich jak on jako kajdany. Noc, w której uciekł. Psy za nim. Gorączka. Strach przed utratą jedynego miejsca, w którym był kochany, bez prawa własności.
„Josiah” – powiedziała Ayana.
Nie słyszał.
„Jozjasz.”
Poker znów się podniósł.
Dotknęła jego ramienia.
Zamarł.
Przywódca leżał wykręcony u jego stóp, z bulgoczącym oddechem i oczami już zaczynającymi łzawić.
Jozjasz stał nad nim, a jego pierś ciężko pracowała.
„Mam na imię” – powiedział cicho i drżącym głosem – „Josiah. Nie chłopiec. Nie kozioł. Nie własność. Josiah”.
Usta przywódcy poruszyły się.
Wypłynęła krew.
„A ona jest moją żoną” – powiedział Jozjasz. „Nie w waszych sądach. Nie w waszych kościołach. Pod każdym względem, który ma znaczenie”.
Mężczyzna zadrżał raz i umarł.
