„Masz dokładnie godzinę, żeby opuścić moją posesję” – powiedziałam spokojnie, zdejmując okulary przeciwsłoneczne i patrząc, jak mój były mąż blednie. Jego okrutna matka ciągnęła tanią walizkę przez błoto, podczas gdy jego kochanka rozpaczliwie próbowała ratować skradzione markowe torebki – i właśnie wtedy w końcu dowiedzieli się, że upokorzona przez nich pokojówka jest potajemnie miliarderką.
„Jesteś obciążeniem, Camila. Podpisz te cholerne papiery”.
Mój mąż, Grant Callaway, rzucił złoty długopis na mahoniowy stół. Obok niego stała Jessica Vain, jego piękna konsultantka biznesowa i ewidentna kochanka, uśmiechając się zza kieliszka do szampana.
Mam na imię Camila. Trzy lata temu wyszłam za mąż za dziedzica ogromnego imperium logistycznego Callaway, ale zamiast zostać żoną, stałam się nieodpłatną służącą Granta i jego toksycznej matki, Beatrice. Nie miałam pieniędzy, wpływowej rodziny ani głosu. Dziś wieczorem postanowili, że w końcu ze mną skończą. Firma przygotowywała się do wejścia na giełdę, a mój brak bogatego rodowodu stał się w ich oczach poważnym problemem wizerunkowym.
„Samochód czeka na zewnątrz, żeby cię zawieźć do motelu” – skłamała gładko Beatrice od progu. „Zostaw biżuterię. Zabierz tylko to, co wniosłeś do tego domu”.
Zdrętwiała i kompletnie zdruzgotana, podpisałam się, chwyciłam małą walizkę i zostałam gwałtownie wypchnięta za drzwi. Za mną zatrzasnął się ciężki zamek. Nie było czekającego samochodu. Tylko lodowata, ulewa. Gdy wlokłam bagaż bezkresnym podjazdem, z okien dobiegał ich radosny śmiech. Byłam zupełnie sama, kompletnie spłukana i przerażona.
Właśnie gdy dotarłam do masywnej żelaznej bramy, onieśmielający, czarny jak smoła Rolls-Royce Phantom podjechał bezszelestnie, blokując mi drogę. Serce waliło mi w piersi. Czy Grant wysłał kogoś, żeby dokończył robotę?
Przyciemniana szyba opadła. Starszy pan w idealnie skrojonym garniturze spojrzał na mnie z intensywnością, która zamarła.
„Camila” – powiedział, a jego głos przeciął ulewny deszcz. „Proszę, wsiadaj do samochodu”.
„Nie znam cię” – wykrztusiłam, ściskając walizkę jak tarczę.
„Nazywam się Adrien Cross. Jestem starszym radcą prawnym w Wakefield Trust” – powiedział, wysiadając i trzymając parasol nad moją głową. „Twoi rodzice zmarli, zanim mogli ci powiedzieć prawdę. Twoim dziadkiem był Arthur Sterling, potentat przemysłowy”.
„To niemożliwe” – wyszeptałam.
