Drzwi wejściowe nie tylko się otworzyły, ale rozpadły. Rygiel oderwał się od framugi, gdy but Jacksona uderzył w drewno z siłą tarana. Jackson nie krzyczał. Nie ostrzegał. Wszedł do domu ze skupionym, drapieżnym spokojem człowieka powracającego na znane pole bitwy.
Chad odwrócił się z uniesionym kijem, a jego brawura „twardziela” rozgorzała niczym tania zapalniczka. „Kim ty do cholery jesteś? Wynoś się z mojego…”
Jackson poruszał się z prędkością, która przeczyła prawom fizyki jego wieku. Zanim Chad zdążył zarejestrować ruch, dłoń Jacksona zacisnęła się na jego gardle niczym prasa hydrauliczna. Próżność chuligana z siłowni zderzyła się z rzeczywistością zawodowego wojownika.
Oczy Chada wyszły z orbit, gdy został uniesiony w górę. Kij baseballowy wypadł z jego bezwładnych palców, uderzając z brzękiem o parkiet. Jackson go nie uderzył – jeszcze nie. Po prostu przycisnął go do ściany, jego twarz znajdowała się zaledwie kilka centymetrów od twarzy Chada.
„Popełniłeś błąd” – wyszeptał Jackson, a jego głos brzmiał jak niski, przerażający szum, który zdawał się wibrować w powietrzu. „Myślałeś, że tylko garnitur cię dopadnie. Zapomniałeś o duchach, które trzyma w kieszeniach”.
Ścisk Jacksona zacisnął się mocniej, a Chad zaczął zdawać sobie sprawę, że niektórych drzwi, raz wyłamanych, nie da się zamknąć.
Rozdział 3: Wyłom i balsam
