Chciałam rzucić się na drzwi, krzyknąć jej imię, przebić się przez drewno. Ale panika jest głośna – a głośna zabija córki.
Więc odetchnęłam.
Raz. Dwa. Trzy.
Sfotografowałam zamek. Tylne szyby. Ciężarówkę Marka. Samochód Vanessy. Kosze na śmieci przepełnione opakowaniami na wynos, reklamówkami z apteki i jedną podartą kopertą z urzędu stanu cywilnego zaadresowaną do Emily.
Moje ręce się uspokoiły, gdy to zobaczyłam.
Potwierdzenie przeniesienia własności.
Dziedzictwo Emily.
Mój zmarły mąż zostawił jej nieruchomość nad jeziorem, wartą więcej, niż Mark kiedykolwiek zarobił. Emily odmówiła jej sprzedaży. Mark wściekał się na nią w Święto Dziękczynienia, nazywając ją „egoistką”, krojąc indyka z białymi kostkami.
Teraz opowiadał wszystkim, że jest na wycieczce.
Teraz Vanessa miała na sobie ubrania.
Najpierw zadzwoniłam do detektywa Ruiza. Nie na 911.
„Claire?” odpowiedział, na wpół śpiąc. „Lepiej, żeby to było coś złego”.
„Tak. Możliwe bezprawne pozbawienie wolności. Możliwe usiłowanie wymuszenia posiadania. Ofiarą jest moja córka”.
Jego głos stał się ostrzejszy. „Gdzie?”
Podałam adres i dodałam: „Chodź cicho. Żadnych syren, dopóki nie będziesz blisko”.
„Jesteś w środku?”
„Nie”.
