Odebrał po czwartym dzwonku, głosem chrapliwym od snu. „Pani Whitaker?”
„Żądam natychmiastowego wyciągnięcia F-250” – oznajmiłem, bez drżenia.
Na linii zapadła głęboka cisza. Phillip miał za sobą wystarczająco dużo nieprzyjemnych, zamożnych rozwodów w Teksasie i rodzinnych załamań, by rozpoznać, kiedy pojazd z aksamitną kokardą nagle staje się obciążeniem.
„Czy w tym urządzeniu jest jakaś wada mechaniczna?” – zapytał ostrożnie.
„Nie.”
„Problem z logistyką dostawy?”
„Nie.”
„Problem z odbiorcą?”
Wypuściłem krótki, głuchy oddech. „Tak.”
Powoli wypuścił powietrze przez nos. „Tytuł własności nie został przeniesiony. Dokumenty pozostają zamknięte w sejfie w moim biurze. Tymczasowa rejestracja jest obecnie powiązana z Państwa spółką LLC. Mój kierowca transportu posiada klucz zapasowy.”
„Chcę, żeby został usunięty z jego posesji, zanim słońce wzejdzie nad horyzontem.”
„Uważajcie to za załatwione.”
„Doskonale.”
„Gdzie mamy zdeponować ten składnik majątku?”
Spojrzałam na swoje dłonie. Moje paznokcie były pomalowane na stonowany, neutralny róż – odcień, który moja matka kiedyś chwaliła jako „wystarczająco gustowny”. Gustowny. Stosowny. Dyskretny. Cała doktryna rodziny Hayesów ujęta w manicure.
„Dostarczcie to do składu Whitaker Civil Solutions” – poleciłam. „Umieśćcie to w zadaszonym miejscu konserwacji.”
„A jeśli pan Hayes odkryje, że trwa ekstrakcja i wyrazi sprzeciw?” – zapytał delikatnie Phillip.
„Będzie spał.”
