Ta konkretna liczba wryła mi się w pamięć. Nie była jedynie dramatyczna; to był dowód empiryczny. Mój ojciec nigdy nie dzwonił do mnie sto osiem razy w żadnej sprawie przez całe moje życie. Ani wtedy, gdy ukończyłem studia z wyróżnieniem. Ani wtedy, gdy zakładałem Whitaker Civil Solutions w zakurzonym pokoju nad gabinetem dentystycznym. Ani wtedy, gdy rozpadło się moje małżeństwo i spędziłem dwa miesiące pogrążony w depresji. Ani wtedy, gdy zachorowałem na ciężkie zapalenie płuc i moja recepcjonistka musiała natychmiast zawieźć mnie na pogotowie.
Ale chwila, gdy przejąłem maszynę, którą posiadał od niecałych dwunastu godzin? Sto osiem desperackich, wściekłych prób skontaktowania się ze mną.
Włożyłem wczorajsze pogniecione ubrania, związałem wilgotne włosy w ciasny kok, wymeldowałem się z holu i pojechałem na pole bitwy, wiedząc, że prawdziwa wojna dopiero się zaczyna.
Rozdział 3: Konsekwencje pustego podjazdu
Byłem właścicielem Whitaker Civil Solutions. W wieku dwudziestu dziewięciu lat nazwa ta była szalenie ambitna – byłem tylko ja, palący jednego papierosa kosztorysant i wynajęty pick-up. Siedem lat później zatrudnialiśmy trzydziestu dwóch pracowników na pełen etat, podpisywaliśmy lukratywne kontrakty na infrastrukturę miejską i zarządzaliśmy rozległym, zakurzonym terenem pełnym równiarek, koparek i brygadzistów, którzy wciąż od czasu do czasu wyglądali na zaskoczonych, gdy kobieta poprawiała ich obliczenia nośności.
Kiedy przejechałem przez bramę z siatki, King Ranch majestatycznie wznosiło się w zadaszonym boksie dla mechaników.
Wyjęte z naturalnego środowiska, wyglądało absurdalnie. Było zbyt nieskazitelne, zbyt lśniące, zbyt głęboko przesiąknięte aroganckim luksusem, by współistnieć ze zniszczonymi przez wojnę wywrotkami. Olbrzymia, czerwona, aksamitna kokarda wciąż była przypięta do maski, choć poranna wilgoć sprawiła, że jedna z pętli żałośnie zwisała.
Podszedłem do kraty, rozwiązałem potężny węzeł i bezceremonialnie wrzuciłem aksamit do zatłuszczonego śmietnika.
Luis, mój potężny kierownik operacyjny, zmaterializował się dziesięć minut później z notesem. Zatrzymał się jak wryty na krawędzi betonowego placu, a jego ciemne oczy szybko przeskakiwały z mojej wyczerpanej twarzy na tego wartego 91 000 dolarów kolosa i z powrotem.
„Czy to nowy nabytek do firmowej floty?” zapytał ostrożnie.
„Nie.”
„Nabytek osobisty?”
„Nie.”
Luis stuknął długopisem o notes. „Czy chcę znać kontekst?”
„Absolutnie nie.”
Skinął głową na znak solidarności. „Czy mam go cofnąć za drugą, zamkniętą bramę, żeby zniknął z pola widzenia?”
„Proszę.”
