Marissa uderzyła go mocno w twarz.
„Ty idioto”.
Pan Voss skinął głową w stronę świadka spadkowego, który już spisywał notatki.
Sięgnęłam do torebki i wyjęłam cienką teczkę.
„Przelewy bankowe. Zapisy z apteki. Nagrania z dzwonka do drzwi. Nagrania audio z gabinetu taty. I transmisja na żywo Caleba sprzed dziesięciu minut, gdzie publicznie przyznałeś się do własności nieruchomości, która prawnie do mnie należy, jednocześnie każąc mi posprzątać własny dom”.
Caleb w końcu odłożył słuchawkę.
Za późno.
Tysiące widzów już zapisało transmisję.
Głos Marissy zadrżał.
„Nie możesz mi tego zrobić”.
Spojrzałam na kobietę, która uśmiechała się przy trumnie mojego ojca, kpiła z jego życiowego dzieła i podała córce miotłę na oczach pogrążonych w żałobie gości.
„Nic ci nie robię” – powiedziałam spokojnie. „To ty to zrobiłaś. Ja to tylko udokumentowałam”.
Pan Voss zamknął teczkę z testamentem.
„Pani Hale, zgodnie z podpisaną przez panią intercyzą, wszelkie dowody nadużyć finansowych, oszustwa lub przymusu natychmiast unieważniają pani prawo do pobytu. Została pani poinformowana o tym zapisie”.
„Przeżywałam żałobę” – warknęła rozpaczliwie.
„Nie” – powiedziałam. „Świętowała pani”.
Ochroniarz podszedł bliżej.
