Przeszła przez bramę w obcasach za wysokich na żwir, z twarzą ściągniętą z gniewu, ściskając telefon jak broń. Naomi ją zatrzymała, ale machnęłam jej ręką, żeby się wycofała. Niech idzie.
„Czy ty w ogóle wiesz, co zrobiłaś?” syknęła moja mama, kiedy do mnie dotarła.
Rozejrzałam się po oświetlonych świecami stołach, po krewnych, których pozwoliła Savannah wyrzucić, po uśmiechniętej babci znad kieliszka wina, po gościach, którzy wreszcie odetchnęli z ulgą. „Tak” – powiedziałam. „Zaprosiłam tych, których byłaś gotowa stracić”.
„To był weekend Savannah”.
„Nie” – odpowiedziałam. „To była jej czystka”.
Głos mojej matki przycichł. „Babcia miała poprowadzić rodzinę na ceremonię”.
Za mną odezwała się babcia, zanim zdążyłam.
„Margaret” – powiedziała spokojnie jak kamień – „jeśli twoja córka chciała, żebym była na jej ceremonii, powinna była zachowywać się jak ktoś godny błogosławieństwa”.
Nikt się nie poruszył.
Mama lekko się zachwiała, jakby usłyszenie tego na głos zaskoczyło ją.
Savannah nie przyszła. Ale jej telefony dzwoniły jeszcze długo po tym, jak trio jazzowe się rozeszło, a świece wypaliły. Nikt przy moim stole nie miał ochoty jej odebrać.
