Kobieta odwróciła się w stronę łóżka.
Jej palce dotknęły kołdry.
W tym momencie zrozumiałem, że jeśli podniesie materac, to mnie znajdzie.
Nie myślałem.
Nie oddychałem.
Po prostu stuknąłem w ekran telefonu.
Wybrałem już numer 17.
Połączenie odbyło się bezgłośnie, bo wyciszyłem dźwięk. Położyłem telefon ekranem do dołu na podłodze, z włączonym mikrofonem i modliłem się, żeby ktoś usłyszał.
Kobieta zaczęła unosić róg materaca.
Wtedy rozległ się głośny huk w bramę.
„Claire!” krzyknęła pani Garnier z ulicy. „Claire, jesteś tam? Widziałam, jak ktoś wchodzi!”
Kobieta gwałtownie upuściła materac.
„Stara sąsiadka jest na zewnątrz” wyszeptała.
Julien zaklął.
„N’ouv”
„Nie jedz. Wyjdź przez ogród”.
„A co, jeśli Claire się ukrywa?”
Cisza po drugiej stronie trwała dwie sekundy.
„Więc ją znajdź”.
Kobieta przykucnęła.
Jej twarz pojawiła się przede mną.
Miała jasne oczy, czerwone usta i małą bliznę przy brwi. Rozpoznałam ją od razu, chociaż widziałam ją tylko raz, na starym zdjęciu, które Julien trzymał w komputerze i przedstawił mi jako koleżankę.
Camille.
Camille Vallet.
Likwidator szkód, który pracował z nim przed „wypadkiem”.
Uśmiechnęła się.
„Witaj, wdowo”.
Krzyknęłam.
Nie głośno.
Nie tak jak w filmach.
Przerywany, zwierzęcy dźwięk, który wyrwał się z mojego gardła, zanim moje ciało go zarejestrowało.
Camille wyciągnęła rękę, żeby złapać mnie za ramię, ale kopnęłam ją z całej siły w nadgarstek. Przetoczyłam się na drugą stronę łóżka, uderzając plecami o szafkę nocną. Zdjęcie Juliena upadło na podłogę, roztrzaskując szkło w ramce.
„Claire!” krzyknęła ponownie Madame Garnier.
Pobiegłam do drzwi.
Camille złapała mnie za włosy.
Ból sprawił, że krzyknęłam.
Uderzyłam o ścianę.
Mój telefon wciąż był pod łóżkiem, rozmowa wciąż trwała. Z głośnika Camille Julien krzyczał:
„Nie wypuszczaj jej!”
Potem strach zniknął.
Nie dlatego, że byłam odważna.
Bo usłyszenie tego żywego głosu, tego głosu, który opłakiwałam, chroniłam, szanowałam, tego głosu wydającego polecenia nie wiadomo skąd po dwóch latach świec, cmentarzy i nocy spędzonych na kurczowym trzymaniu się jego koszuli, rozpaliło we mnie wściekłość silniejszą niż przerażenie.
Wbiłam mu łokieć w brzuch.
Camille zgięła się wpół.
Pobiegłam korytarzem, otworzyłam drzwi wejściowe i wyszłam boso.
Pani Garnier stała przed bramą z trzonkiem od miotły w dłoniach.
„Ratunku!” krzyknęła ze ślepej uliczki. „Włamano się do Claire!”
Sąsiedzi wyszli tak, jak ludzie na paryskich przedmieściach, gdy ktoś naprawdę krzyczy: ze strachem, z ciekawością, z telefonami w rękach, kapciami na nogach i płaszczami zarzuconymi na ramiona.
Mężczyzna wezwał policję.
Kobieta zadzwoniła pod numer 112.
Młody mężczyzna z domu po drugiej stronie ulicy pobiegł w stronę ogrodu, żeby zablokować tylne wyjście.
Pani Garnier chwyciła mnie za ramiona.
„Czy jesteś ranny?”
Trzęsłam się tak bardzo, że nie mogłam odpowiedzieć.
Camille próbowała wydostać się przez ogród.
Nie zaszła daleko.
Syn pani Garnier, który naprawiał skuter w swoim garażu, zatrzymał ją przy płocie. Zaczęła krzyczeć, że jest moją siostrą, że jestem krucha, że Julien nie żyje i że przyszła tylko po to, żeby mi pomóc.
Potem mój telefon, wciąż pod łóżkiem, nadal przekazywał głos Juliena do dyspozytora.
„Camille, odbierz! Powiedz, że ją znalazłeś!”
Nikt inny się nie odezwał.
Ani Camille.
Ani sąsiedzi.
Ani ja.
Bo wszyscy właśnie słyszeli, jak ktoś umiera.
Policja przyjechała kilka minut później. Dwóch funkcjonariuszy weszło do domu, a potem trzeci zapytał mnie, czy potrzebuję straży pożarnej. Nie potrafiłam tego wytłumaczyć. Po prostu pokazywałam palcem po domu, powtarzając:
„Mój mąż żyje. Mój mąż żyje”.
Eskortowali mnie do środka.
Odzyskali mój telefon.
