Myślałam, że żartuje.
Ale kilka godzin później, już pierwszej nocy spędzonej z jego rodziną, odkryłam tak zwaną „tradycję” Delorme… i krew mi zmroziła krew.
Pobraliśmy się z Adrienem po trzech latach znajomości. Ceremonia odbyła się w ratuszu w Saint-Germain-en-Laye, w łagodny wrześniowy poranek. Potem cała rodzina zebrała się w dużym domu Delorme, starym budynku z bladoniebieskimi okiennicami, nieskazitelnym ogrodem, białymi obrusami, kieliszkami szampana i uprzejmymi uśmiechami.
Wszyscy mówili mi, że mam szczęście.
„Adrien to poważny człowiek, Camille. Dobry człowiek.”
„Dołączasz do dużej rodziny.”
„Delorme’owie wiedzą, jak zadbać o swoich.”
Uśmiechnęłam się, wzruszyłam, ale też poczułam się trochę onieśmielona.
Ja, Camille Morel, córka pielęgniarki i kierowcy autobusu z Tours, właśnie wyszłam za mąż za Adriena Delorme, dziedzica szanowanej rodziny w branży hotelarskiej. Nie miałam ani prestiżowego nazwiska, ani fortuny, ani sieci kontaktów. Ale Adrien zawsze mi przysięgał, że to wszystko nie ma znaczenia.
„Wychodzę za ciebie za mąż, a nie za twoje konto bankowe” – mawiał.
Tego dnia chciałam mu wierzyć całym sercem.
Po kolacji, gdy goście zaczęli wychodzić, a ostatnie kieliszki zostały odstawione, Adrien delikatnie wziął mnie za ramię i poprowadził na werandę, z dala od wścibskich ciotek i hałaśliwych kuzynów.
Wciąż miał na sobie granatowy garnitur, lekko pomarszczony od dnia. Jego oczy szukały moich, ale jego uśmiech wydawał się dziwny, wymuszony.
„Dziś wieczorem idź do pokoju taty, dobrze?” – mruknął.
Wybuchnęłam śmiechem.
„Przepraszam? W noc poślubną? Wybrałaś dziwny moment, żeby zrobić mi żart”.
Spuścił wzrok na sekundę, a potem się uśmiechnął.
„Nic takiego. Mama mówi, że tata chce z tobą porozmawiać. Wiesz, jacy oni są… przywiązani do swoich małych rytuałów”.
„I nie może ze mną porozmawiać jutro?”
Adrien przeczesał włosy dłonią.
