Zwykły zarzut napaści, a nawet przemocy domowej ze skutkiem ciężkim, już nie wystarczały. Nie zamierzałem po prostu aresztować Erica. Nie zamierzałem pozwolić mu zatrudnić drogiego adwokata, wpłacić ogromnej kaucji i walczyć z zarzutami w komforcie jego wielomilionowego domu.
Zamierzałem rozłożyć na czynniki pierwsze całą jego egzystencję. Zamierzałem spalić jego imperium doszczętnie i pogrzebać go pod popiołem.
Wyciągnąłem zaszyfrowany smartfon wydany przez departament.
Wybrałem bezpośredni, bezpieczny numer. Zadzwonił dwa razy, zanim odebrał ospały głos.
„Marcus” – powiedziałem głosem zimnym i płaskim jak marmur.
Marcus był głównym księgowym w wydziale przestępczości zorganizowanej stanowego biura. Był geniuszem liczb, człowiekiem, który potrafił znaleźć ukryty grosz w stogu siana zagranicznych firm-wydmuszek. Zawdzięczał mi swoją karierę po tym, jak dziesięć lat temu wyciągnąłem go z biurokratycznego koszmaru.
„Pat? Jest 3:30 nad ranem” – mruknął Marcus. „Czy to oficjalna sprawa?”
„Potrzebuję przysługi, i to natychmiast, nieoficjalnie” – rozkazałem, nie dając miejsca na dyskusję. „Wysyłam ci SMS-a z imieniem i numerem ubezpieczenia społecznego. Eric Vance. To architekt z Scottsdale”.
„Czego szukam?” – zapytał Marcus, a senność zniknęła mu z głosu, gdy rozpoznał mój ton.
„Rozwal mu życie doszczętnie” – rozkazałem. „Wyciągnijcie jego zeznania podatkowe, dokumenty korporacyjne, akty własności i każde konto bankowe powiązane z jego nazwiskiem lub firmą. Chcę wiedzieć, skąd pochodzi każdy grosz, który wydaje. Jeśli w ciągu ostatnich trzech lat kupił kawę, chcę paragon”.
„Masz rację, Pat. Daj mi dwanaście godzin”.
Przez kolejne dwa dni siedziałem sztywno na twardym plastikowym krześle obok łóżka Leny na oddziale pooperacyjnym. Trzymałem ją za rękę, gdy spała pod silnym znieczuleniem, i trzymałem ją, gdy płakała bez opamiętania za dzieckiem, które straciła, kiedy się obudziła.
Nie powiedziałem jej o moim śledztwie. Pozwoliłem jej skupić się wyłącznie na przetrwaniu.
Kiedy spała, wyruszyłem na wojnę.
Dokładnie dwanaście godzin po moim pierwszym telefonie zawibrował mój zaszyfrowany telefon. To był Marcus.
Wyszedłem z pokoju Leny i poszedłem w ustronny kąt klatki schodowej szpitala, upewniając się, że jestem zupełnie sam, zanim odebrałem.
„Co znalazłeś?” zapytałam.
„Pat, twój zięć to duch” – powiedział Marcus głosem nabrzmiałym adrenaliną i niedowierzaniem. „Na papierze wygląda na odnoszącego sukcesy, niezależnego architekta. Ale jego prawdziwa, legalna firma architektoniczna nie wystawiła rachunku żadnemu dużemu, weryfikowalnemu klientowi od ponad dwóch lat”.
„To jak on spłaca kredyt hipoteczny na dom za trzy miliony dolarów?” zapytałam.
„On nie jest architektem, Pat” – wyjawił Marcus, rzucając bombę. „On jest pralką. To wysoko postawiony fachowiec od prania brudnych pieniędzy”.
Mocno chwyciłam się metalowej poręczy schodów.
