„Dolores co roku latem urządza gigantyczne grille z okazji Czwartego Lipca” – powiedziałam, sięgając do torebki. Przesunęłam po stole złożony kawałek grubego kartonu. „Do niczego cię nie zmuszam. Nic mi nie jesteś winna. Ale jeśli kiedykolwiek zechcesz zmusić go, żeby stał w jednym pokoju i tłumaczył się wszystkim znajomym, nie dając się wywinąć z tego za pomocą manipulacji… to jest dokładny adres”.
Tanya wpatrywała się w adres, a jej załzawione oczy powoli twardniały w coś groźnego. Młoda kelnerka podeszła, żeby dolać nam wody.
Kubki z mikrofonem, błogo nieświadome faktu, że dwie kobiety siedzące w jej sekcji cicho, skrupulatnie knuły absolutną, spalonej ziemią zagładę życia człowieka.
Tanya przesunęła po tuszu wypielęgnowanym paznokciem. Spojrzała na mnie, a smutek w jej twarzy zastąpił zimny, palący ogień.
„O której zaczyna się impreza?”
Rozdział 5: Dzień Niepodległości
Poranek Czwartego Lipca był duszno upalny, powietrze gęste od wilgoci Wschodniego Wybrzeża. Rozległe podwórko Dolores było pełne trzydziestu pięciu dalszych krewnych, wścibskich sąsiadów i plotkujących przyjaciół z kościoła. Atmosfera była chaotyczną symfonią skwierczącego mięsa, wrzeszczących dzieci i charakterystycznego zapachu kremu przeciwsłonecznego w aerozolu. Wujek Pat obsługiwał ogromnego grilla Webera, a ciocia Rita gorączkowo przygotowywała wysokie miski sałatki ziemniaczanej.
Garrett czuł się jak ryba w wodzie. W prawej ręce trzymał spoconą butelkę jasnego piwa, odrzucając głowę do tyłu ze śmiechu z żartu sąsiada. Przechodząc obok mojego krzesła ogrodowego, pochylił się i pocałował mnie w policzek.
„Wyglądasz dziś absolutnie promiennie, kochanie” – zanucił, ściskając moje ramię.
Nie miał pojęcia, że na szklanym stoliku na patio, sprytnie ukrytym w kwiecistej płóciennej torbie, siedziało arcydzieło Colleen: Segregator.
Dokładnie o 14:45 ciężka drewniana furtka zaskrzypiała na żelaznych zawiasach.
Przeszła Tanya. Miała na sobie prostą, zwiewną niebieską sukienkę ciążową, a jej ośmiomiesięczny brzuch był nie do zignorowania. Na jej obojczyku spoczywał delikatny srebrny łańcuszek z łezką – dokładnie taki sam naszyjnik, który Garrett podobno kupił „swojej matce” na ostatnie Boże Narodzenie.
Na podwórku zapadła cisza. Nie stało się to nagle, lecz w lodowatych, kaskadowych falach. Najpierw dzieci bawiące się w berka pod dębem przestały biec. Potem ciocia Rita zamarła w pół kroku, a nad stołem bufetowym unosiła się ogromna miska fasoli w sosie pomidorowym. W końcu Dolores podniosła wzrok znad krzesła ogrodowego. Kiedy dostrzegła twarz Tanyi, jej ręce opadły. Ciężki szklany dzbanek domowej lemoniady wyślizgnął się jej z ręki, roztrzaskując się gwałtownie o ceglany taras.
Słysząc brzęk tłuczonego szkła, Garrett się odwrócił.
