Potem dwie.
Potem trzy.
Cała przeszłość zdawała się stawać przed nią: Corrèze, zimny dom, słowa macochy, ławka w deszczu, samotny poród, noce strachu, lata wyczerpania.
Ale tym razem nie była już porzuconą dziewczyną.
Wzięła głęboki oddech.
I powiedziała cicho, ale wyraźnie:
„Gabriel… to twój ojciec”.
Świat zdawał się zatrzymywać.
Nawet deszcz zdawał się padać wolniej.
Gabriel wpatrywał się w Juliena bez słowa, jakby próbował odczytać siedemnaście lat nieobecności z twarzy, którą widział po raz pierwszy.
Potem zwrócił się do matki.
„Czy to prawda?”
Marie skinęła głową.
Jej oczy błyszczały, ale to już nie był tylko ból.
To było coś innego.
Stare zmęczenie w końcu się uwolniło. Prawda, którą zbyt długo tłumił, w końcu znalazła swoje miejsce.
Julien nagle się ugiął.
Tam, na mokrym chodniku, pośród tłumu uczniów i pospiesznych parasoli, uklęknął przed Gabrielem.
„Wybacz mi…”
