Stałam jak sparaliżowana, wciąż przyciskając telefon do ucha, wpatrując się w pustą ścianę, na której planowałam powiesić nasze zdjęcia ślubne.
Dziesięć minut później, na podjazd wjechał wyraźny warkot pickupa Ethana. Przez okno obserwowałam, jak wyskakuje. Trzymał w dłoniach wachlarz z próbkami farb, gwiżdżąc radosną melodię. Nie wyglądał na człowieka skrywającego mroczną tajemnicę. Wyglądał na człowieka beztroskiego.
Wszedł przez drzwi wejściowe, promieniejąc. „Kochanie! Myślę o ciepłej bieli na wykończenia, może „Alabaster” albo…”
Uniosłam telefon. Ręka mi się strasznie trzęsła. „Maya właśnie dzwoniła”.
Ethan zatrzymał się w pół kroku. Uśmiech nie zniknął powoli; zniknął natychmiast z jego twarzy, zastąpiony wyrazem czystej, irytacji i niedogodności. Nie wyglądał na złamanego serca ani winnego. Wyglądał jak mężczyzna, którego złapano na przekroczeniu prędkości – zirytowany, że teraz musi zajmować się papierkową robotą.
„Powiedziała ci” – powiedział, nie pytając.
„Powiedziała, że jest w ciąży” – wyszeptałam. „Powiedziała, że ją wybierasz”.
Ethan westchnął ciężko, pocierając kark zrogowaciałą dłonią. „Słuchaj, Claro. Nie planowałem tego. Maya… rozumie mnie. Jest wolnym duchem. A z dzieckiem w drodze… mężczyzna ma obowiązki”.
„Obowiązki?” Wydusiłam z siebie śmiech, który brzmiał raczej jak szloch. „Właśnie kupiliśmy dom, Ethan! Podpisaliśmy papiery trzy godziny temu!”
„Technicznie rzecz biorąc, kupiliśmy dom” – poprawił mnie Ethan, a jego ton zmienił się w chłodny, rzeczowy ton, jakiego nigdy wcześniej nie słyszałam. „Moje nazwisko też jest w akcie własności. A Maya potrzebuje stabilizacji dla dziecka. Ten dom jest idealny dla rodziny”.
Wpatrywałam się w niego. Okrucieństwo zapierało dech w piersiach. Nie tylko mnie zostawiał; planował zastąpić mnie w tym samym domu, na który wydałam wszystkie oszczędności.
„Chcesz ją tu wprowadzić?” – zapytałam ledwo słyszalnym głosem.
„To ma sens” – powiedział Ethan, wzruszając ramionami, mijając mnie w stronę schodów. „Idę spakować torbę. Zostanę u Mai na noc, dopóki nie wyniesiesz swoich rzeczy z mieszkania. Później ustalimy logistykę przeprowadzki. Załatwmy to jak dorośli, dobrze?”
Zniknął na górze. Dziesięć minut później zszedł z torbą podróżną, minął mnie, jakbym była meblem, i wyszedł.
Zostawił mnie samą w pustym, rozbrzmiewającym echem salonie naszego „domu na zawsze”, ściskając pęk kluczy, który nagle wydał mi się niewiarygodnie ciężki.
Minęły dwa tygodnie bolesnej ciszy. Wróciłam do naszego starego mieszkania, otoczona na wpół spakowanymi pudłami, moje życie legło w gruzach. Mój telefon zawibrował na podłodze.
To było powiadomienie z Instagrama.
