I nigdy nie krzycz, gdy fakty mówią same za siebie.
Więc nie krzyczałam.
Zaczęłam.
„Ten dom należał do mojego ojca. Zostawił mi połowę w spadku. Drugą połowę kupiłem i sam zapłaciłem przed ślubem. Moje nazwisko widnieje w akcie własności. Za moje pieniądze zapłaciłem za dach, kuchnię, zraszacze ogrodowe, okiennice, werandę i każdy kamień w tylnej ścianie, którym twoja matka chwali się na zdjęciach”.
Jedna z tac z quiche zmieniła właściciela. Ciotka zmarszczyła brwi. Inna spojrzała na Sébastiena, jakby przeliczała wszystko na nowo na jej oczach. Odile cmoknęła językiem – ten ostry dźwięk, który wydawała, gdy prawda zaburzała jej wizerunek.
„Nikt nie powiedział, że ten dom nie jest twój” – przerwał mi Sébastien. „Przekręcasz wszystko, bo jesteś zdenerwowany”.
„Byłeś w moim biurze w zeszłym tygodniu i przeglądałeś moje dokumenty dotyczące nieruchomości” – odpowiedziałem. „Trzymałeś akta spadkowe mojego ojca. A kiedy zapytałem, co robisz, powiedziałeś, że twoja matka uważała za „normalne”, że dom jest na nasze oboje nazwiska. To nie ja przeinaczam fakty. To ciebie złapano”.
Ktoś wymamrotał przekleństwo.
Nie widziałem, kto.
Ale słyszałem.
Sébastien zaczął mówić szybko, jak wszyscy winni, którzy myślą, że szybkość może zastąpić logikę. Mówił o zaufaniu w małżeństwie, o wspólnej przyszłości, o ochronie pary. Byłby niemal przekonujący, gdyby nie mówił tego wszystkiego przed bramą, którą najwyraźniej myślał, że da się otworzyć dorobionym pilotem.
A potem Odile popełnia fatalny błąd.
Ten, który pęka maską.
