Nazywał ich poświęcenie czymś zwyczajnym.
Zaśmiał się, kiedy w końcu poprosili, żeby go zobaczyć.
Ale nie w twoim biurze.
Już nie.
Ostatni raz widziałeś Arthura Salinasa nie osobiście. Było to na zdjęciu w gazecie po tym, jak odmówiono mu przedterminowego zwolnienia. Wyglądał starzej, drobniej, jego kosztowna pewność siebie sprowadzała się do więziennego uniformu i zmęczonych oczu. Reporter zapytał, czy jesteś zadowolony.
Zastanowiłeś się nad tym.
A potem odpowiedziałeś: „Nie. Satysfakcja oznaczałaby, że nic z tego się nie wydarzyło. Ale jestem wdzięczny, że prawda go przetrwała”.
Ta odpowiedź krążyła w sieci przez tydzień.
Zignorowałeś większość.
Miałeś pracę do wykonania.
W piątą rocznicę zrujnowanego ślubu Diego i Valeria zaprosili cię na kolację. Spodziewałeś się skromnego, rodzinnego posiłku. Zamiast tego, kiedy dotarłeś na ich podwórko, zastałeś lampki choinkowe, składane stoły, ciocię Clarę, Patricię, przyjaciół, byłych uczniów z twojej fundacji i baner z napisem:
Pięć lat od czasu, gdy prawda przejęła mikrofon.
Zakryłaś twarz. „Diego, to jest niedorzeczne”.
Przytulił cię. „Absolutnie”.
Valeria wyszła, trzymając Lucię za rękę. Dziewczynka miała już cztery lata, oczy Diego i uparty podbródek Valerii. Podbiegła do ciebie z papierową koroną pokrytą naklejkami.
„Ciociu Mariano” – oznajmiła – „musisz ją nosić, bo tata powiedział, że jesteś królową w nieustępliwości”.
Ciocia Clara uniosła lemoniadę. „Wreszcie trafny tytuł”.
