To było harmonia.
Odwróciłam się do gości. Prawie sto osób siedziało na białych krzesłach pod delikatnym oświetleniem i kwiatowymi łukami, które wybierałam miesiącami. Koledzy z pracy, kuzyni z Ohio, sąsiedzi z mojej ulicy, z której pochodziłam, znajomi ze studiów, którzy przylecieli z Seattle i Denver. Na niektórych twarzach malowało się zmieszanie. Na innych zażenowanie. „Moja mama uderzyła mnie wczoraj wieczorem” – powiedziałam.
Sala zamarła.
Dotknęłam siniaka pod okiem.
„I najwyraźniej mój narzeczony uważa, że to była pożyteczna lekcja”.
Moja mama wstała tak szybko, że jej krzesło głośno zaskrzypiało po podłodze.
„Olivio, wystarczy”.
„Nie” – powiedziałem. „Właściwie to o lata za późno”.
Rozejrzała się po pokoju, najwyraźniej szykując się do opowiedzenia kolejnej historii o swojej niestabilnej córce. Ale tym razem nie pozwoliłem jej odezwać się pierwszej.
Wyciągnąłem z bukietu małą kopertę. W środku były zdjęcia, które Rachel zrobiła.
