Spojrzałam na syna. Śmiał się jak obłok, nieświadomy niczego, żywy wbrew wszelkim przeciwnościom. Pomyślałam o tamtej nocy. O policzku. O krwi spływającej mi po nogach. Mason uważał, że jego dyplom prawniczy to mur. Pani Teresa uważała, że biedna synowa nie ma nikogo za sobą.
Mylili się. Ale co najważniejsze, przestałam się łudzić. Bo przez lata wierzyłam, że mój ojciec jest moim jedynym wyjściem. I tak, tamtej nocy jego głos zmroził dom. Jego moc poruszała radiowozy. Jego nazwisko otwierało drzwi.
Ale prawdziwe wyjście zaczęło się wcześniej. Wszystko zaczęło się, gdy krwawiąc w tej kuchni, podniosłam głowę i przestałam błagać. Wszystko zaczęło się, gdy zdałam sobie sprawę, że moje dziecko nie potrzebuje posłusznej matki.
Potrzebował żywej matki. Matki, która stałaby dumnie. Matki, która mogłaby spojrzeć swoim oprawcom w oczy i powiedzieć im, nawet gdyby świat się walił:
„Dość tego”.
