Czat na żywo z boku nagrania był Potok tekstu. Żałosny. Doprowadził go do bankructwa. Przegapił to. A potem złoty chłopiec Nowego Jorku się załamał.
Kolana Juliana się ugięły. Upadł na zimny marmur podłogi lotniska, głuchy odgłos, który zdawał się rozbrzmiewać nawet przez stłumiony dźwięk transmisji. Nie pochylił głowy. Pozostał wyprostowany na kolanach, wpatrując się w pusty pas startowy, z dłońmi zaciśniętymi w pięści wzdłuż ciała.
„Klęczy” – napisał mi Davies, a do wiadomości dołączył zdjęcie potwierdzające transmisję na żywo. „Pokazałem mu twój prywatny Instagram. Ten ze wszystkimi posiłkami. Zobaczył licznik przebytego dystansu. 5738 mil. Jest kompletnie załamany”.
Zablokowałam telefon, wsuwając go do kieszeni kaszmirowego kardiganu. Trzy minuty klęczenia na podłodze lotniska nie uwolniły go od tysiąca dziewięćdziesięciu pięciu dni emocjonalnego głodu.
Niech marmur posiniaczy mu kolana. W końcu oddychałam wolnym powietrzem.
Rozdział 4: Matriarcha i Pani
Podczas gdy spałam gdzieś nad Atlantykiem, finansowy i społeczny fundament Manhattanu przeżywał katastrofalny wstrząs sejsmiczny.
Kiedy się obudziłam, zapach świeżego espresso unosił się w kabinie pierwszej klasy. Połączyłam się z Wi-Fi. Pani Sharma przesłała mi obszerny, mocno zaszyfrowany dossier, opisujący nocną rzeź.
„Misja wykonana. „Środki przelane na pana Daviesa” – brzmiała jej pierwsza wiadomość.
Siedziba Croft Corporation o 4:00 rano zamieniła się w salę narad. Harrison Croft doznał poważnego kryzysu nadciśnieniowego w momencie, gdy akcje zaczęły gwałtownie spadać. Obecnie znajdował się na oddziale intensywnej terapii, pozostawiając imperium w bezwzględnych, zadbanych rękach matki Juliana, Catherine Croft.
Pięć miliardów dolarów kapitalizacji rynkowej wyparowało przed gongiem otwierającym.
Ale prawdziwy spektakl rozegrał się w skrzydle VIP Lenox Hill. Davies pozostał na miejscu wystarczająco długo, aby nagrać dźwięk konfrontacji i przesłać go Sharmie jako polisę ubezpieczeniową. Nacisnąłem przycisk odtwarzania, słuchając zniszczenia mojego następcy.
Głośny stukot designerskich szpilek Catherine Croft rozniósł się echem po szpitalnej sali. Natalia Rossi, wyczerpana, ale niewątpliwie rozkoszująca się swoim rzekomym zwycięstwem, powitała ją.
„Mamo” – mruknął głos Natalii, słaby, ale przesiąknięty arogancją i poczuciem wyższości.
„Czy „Nie waż się zwracać do mnie tym tytułem” – głos Catherine przeciął nagranie niczym ostrze gilotyny. „Nie masz do tego uprawnień”.
Słuchałam, jak Catherine domagała się zobaczenia niemowlęcia. Po potwierdzeniu w rysach dziecka pochodzenia Croftów, rozpętała piekło.
„Julian mi obiecał” – jęknęła Natalia.
