Pokój, który pomalowałam na delikatny zielony kolor. Pokój, w którym kołdra mojej babci leżała schludnie u stóp łóżka. Pokój, w którym płakałam bezgłośnie po stracie dziecka. Ethan obiecał, że „spróbujemy jeszcze raz, kiedy będzie mniej stresująco”.
Teraz robił miejsce Deanowi.
„Na jak długo?” – zapytałam, choć głos mi drżał.
Ethan nawet na mnie nie spojrzał. „Tak długo, jak będzie potrzebował”.
Dean uniósł kufel piwa. „Rodzina pomaga rodzinie, Tesso”.
Wpatrywałam się w niego. Dean miał trzydzieści osiem lat, był bezrobotny z wyboru i znany był z tego, że polegał na tych samych ludziach, których obrażał. Stracił mieszkanie, bo przepuścił pieniądze na czynsz na zakłady sportowe, a potem powiedział Ethanowi, że „prawdziwy brat nie pozwoliłby mu spać w jego samochodzie”.
Zasugerowałam salon.
Ethan powiedział, że to byłoby lekceważące.
Widocznie brak szacunku dla żony wymagał mniej rozwagi.
„To nasza sypialnia” – powiedziałam.
Ethan odwrócił się, z rumieńcem na twarzy i zaciśniętymi szczękami. „Płacę większość czynszu”.
„Płacisz więcej, bo nalegałeś, żebym rzucił pracę na pełen etat i przeszedł na pół etatu”.
„Nie przekręcaj”.
„Mówiłeś, że żona powinna częściej przebywać w domu”.
Dean się roześmiał. „Przechowuje paragony jak prawniczka”.
