Mama go zignorowała.
— Isabelle Morel i Juliette Morel nie są zwykłymi sąsiadkami. To biologiczne córki Bernarda Martina i Claire Morel.
Kolejne kliknięcie. Na ekranie pojawiły się dwa testy DNA. Sala eksplodowała. Kobieta siedząca przy stoliku sąsiadów — Claire Morel, z ufarbowanymi na czarno włosami — pobladła tak bardzo, jakby miała zemdleć. Mama skierowała wzrok na nią.
— Claire, przez tyle lat widziałam, jak wchodzisz i wychodzisz z mojego domu z miną biednej, tymczasowej wdowy, udając, że potrzebujesz pomocy. Pozwoliłam ci grać tę rolę. Dawałam ci nawet prezenty na śluby twoich córek.
Claire trzęsła się. „Madeleine, to nie tak, jak myślisz…”.
Mama zaśmiała się cicho. „Ach, nie? To posłuchajmy”.
Z głośników popłynęło nagranie. Głos Claire był wyraźny: „Dopóki stara się nie rozwiedzie, Bernard nie może przepisać wszystkiego na dziewczyny. Ale ona jest głupia, wszystko znosi. Prędzej czy później umrze, i wtedy wszystko będzie nasze”.
W sali zapadła grobowa cisza. Mój ojciec zachwiał się. Poczułam, jak krew uderza mi do głowy. Moja matka stała niewzruszona.
— Przez lata zastanawialiście się, dlaczego się nie rozwiodłam. Myśleliście, że jestem słaba. Że nic nie wiem. W rzeczywistości po prostu czekałam.
Kolejny gest do technika. Na ekranie pojawiły się kontrakty, wyciągi bankowe, przelewy majątkowe.
— Przez ostatnie piętnaście lat Bernard używał wspólnych funduszy małżeńskich, by kupować domy, opłacać szkoły, podróże i fundusze edukacyjne dla Claire Morel, Isabelle, Juliette i ich dzieci.
