„Teściowa… teściowa?” wyjąkał Marcus, a jego głos był…
szarpał, plując krwią na podłogę. „Co… co ty, do cholery, robisz? Dlaczego to nosisz? Kim są ci ludzie?!”
Zrobiłam powolny krok w jego stronę, a z mojej postawy emanowała absolutna władza rządu federalnego.
Sięgnęłam do kieszeni marynarki. Nie wyciągnęłam pistoletu ani kajdanek.
Wyciągnęłam kawałek materiału. To był miękki, jasnoniebieski szalik kaszmirowy. Był mocno, głęboko poplamiony ciemną, zaschniętą, szkarłatną krwią.
Rzuciłam szalik prosto w jego twarz. Uderzył go w klatkę piersiową i upadł na podłogę u jego stóp.
„Nie jestem twoją teściową” – syknęłam, a mój głos wibrował przerażającą, powstrzymywaną furią, która sprawiła, że najbliższy funkcjonariusz SWAT-u cofnął się o krok. „Jestem prokurator federalna Eleanor Vance. A to krew mojej córki. Córki, którą ty i twoja nieszczęsna, nędzna matka zatłukliście dziś rano na śmierć kijem golfowym, żebyście mogli zrobić miejsce przy tym stole”.
Cała sala wrzasnęła z przerażenia.
Bogaci goście, którzy kulili się pod stołem, sapnęli. Victoria Vance, kochanka, którą Marcus właśnie obejmował, cofnęła się, zakrywając usta dłońmi i wpatrując się w Marcusa z wyrazem absolutnej, nieukrywanej odrazy i przerażenia.
„Nie! Kłamiesz!” krzyknęła Sylvia z podłogi, zaciekle walcząc z agentem, który ją przytrzymywał. Jej starannie ułożone włosy były w nieładzie. „Ta smarkula spadła ze schodów! Spadła sama! I nie żyje! Zmyślasz to, żeby zniszczyć mojego syna!”
Powoli odwróciłam głowę, patrząc na żałosną kobietę leżącą na podłodze. Uśmiechnąłem się – ostrym, lodowatym wyrazem twarzy, który nie miał w sobie ani krzty litości.
„Przeżyła, Sylvio” – powiedziałem, zadając śmiertelny cios całemu ich przerażającemu planowi.
Walki Sylwii natychmiast ustały. Otworzyła usta w bezgłośnym krzyku absolutnej klęski.
„Jest na oddziale intensywnej terapii chirurgicznej” – kontynuowałem, nagłaśniając sprawę tak, by wszyscy w pomieszczeniu mogli usłyszeć prawdę. „Dochodzi do siebie i złożyła już policji pełne, szczegółowe zeznania dotyczące tego, co jej zrobiliście”.
Zwróciłem uwagę z powrotem na dowódcę taktycznego stojącego za Marcusem.
„Przeczytaj im zarzuty, oficerze” – rozkazałem.
„Marcus Hale i Sylvia Hale” – ryknął funkcjonariusz, wyciągając zza pasa ciężkie stalowe kajdanki. „Oboje jesteście aresztowani za usiłowanie zabójstwa pierwszego stopnia z premedytacją, napaść z użyciem niebezpiecznego narzędzia i spisek”.
Zimna stal głośno stuknęła wokół nadgarstków Marcusa. Dźwięk ten był niczym nieustanne trzaskanie drzwiami więzienia, które zamknęły całe jego życie.
Nie zatrzymałem się. Spojrzałem na drugi koniec stołu.
Arthur Vance, nietykalny prezes, powoli i ukradkiem próbował cofnąć się w stronę tylnego wyjścia z jadalni, mając nadzieję, że uda mu się wymknąć niezauważonym w chaosie aresztu domowego.
