Przez przerażającą, niekończącą się sekundę myślałam, że trzymam trupa. Ale potem jej ostatnie, nieopuchnięte oko otworzyło się gwałtownie. Źrenica była zamglona, nieostra, unosząca się w oparach agonii i szoku.
Zakaszlała wilgotnym, rzężącym kaszlem. Z jej bladych ust wypłynęła jasna, pienista, szkarłatna krew, która natychmiast wsiąkła w rękaw mojego płaszcza.
„Mamo…” – wyszeptała Chloe, jej głos był ledwie szeptem, dźwiękiem pełnym bólu.
„Jestem tutaj, kochanie” – szlochałam, a łzy w końcu wypłynęły, mieszając się z deszczem na moich policzkach. „Jestem tutaj. Idę po pomoc”.
Słabo chwyciła klapę mojego płaszcza, a jej krwawe palce zostawiały ciemne plamy na materiale. Walczyła z ciemnością, desperacko próbując przekazać wiadomość, zanim znowu straci przytomność.
„Oni…” – wydyszała Chloe, a jej klatka piersiowa unosiła się z wysiłku. „Marcus… i jego matka… użyli kija golfowego, mamo…”
Przestałam oddychać. Krew w moich żyłach zamieniła się w ciekły azot.
„Mamo” – wykrztusiła Chloe, a kolejna strużka krwi wypłynęła z jej ust. „On ma kogoś innego… kobietę… Sylvia mi powiedziała… powiedziała, że muszę umrzeć, żeby zrobić jej miejsce przy stole…”
Oczy Chloe cofnęły się. Jej uścisk na moim płaszczu zniknął. Jej głowa opadła na moje ramię, a ciało całkowicie, przerażająco bezwładne. Chrapliwy oddech ustał.
Cały świat zdawał się pogrążać w absolutnej, duszącej ciemności. Ryk wiosennej burzy ucichł, zapadła dźwięczna, piskliwa cisza.
Nie.
