To był plan.
Siedziałem w milczeniu i zmusiłem się do uspokojenia. Przejrzałem wszystkie nagrania, jedno po drugim, zwłaszcza te, na których widać było ruchy mojej matki.
I wtedy zauważyłem coś, czego nie widziałem za pierwszym razem.
Nie tylko skonfiskowała telefon Camille.
Kilka razy osobiście wręczała klucz temu mężczyźnie.
Pewnej nocy – około drugiej w nocy – wyszła z pokoju, powoli przeszła przez salon i dyskretnie wsunęła mu coś do ręki.
Nie słyszałem ich słów.
Ale gest był wyraźny.
Była współwinna.
Zacisnąłem mocno oczy.
To była moja matka.
Ale kobieta, którą widziałam na ekranie… nie przypominała już tej, która mnie wychowała.
Wstałam powoli, zamknęłam komputer i wyszłam z biura.
W domu panowała cisza.
Słychać było jedynie ciche chrapanie dzieci i odległy szum wentylatora.
Poszłam do naszej sypialni.
Światło wciąż się paliło.
Camille zasnęła na skraju łóżka, tuląc lekki kocyk jak przerażone dziecko.
Usiadłam obok niej i wzięłam ją za rękę.
Była ciepła.
Krucha.
Wyczerpana.
Poruszyła się lekko, a potem zwinęła się w kłębek nawet przez sen.
„P-przepraszam… Nie chciałam…”
Jakby już przyzwyczaiła się do bycia karconą.
Jakby strach stał się jej normalnym sposobem życia.
