„O mój Boże!” – warknęła piskliwym, poirytowanym głosem. „Zbiłaś te zabytkowe szklane wazony? Są niezastąpione!”
Nie mogłam oddychać. Ból w nodze promieniował wzdłuż kręgosłupa, pulsując w mdłości. „Moja noga” – wydyszałam, a łzy spływały mi po twarzy. „Proszę… zadzwoń po karetkę. Chyba jest złamana”.
Valerie w końcu na mnie spojrzała. Przewróciła oczami, choć jej głos lekko zadrżał. „Przestań tak dramatyzować, Chloe. Właśnie ją skręciłaś”.
Nie zadzwoniła na 911. Sąsiad, starszy mężczyzna o nazwisku Henderson, który wyprowadzał psa, usłyszał moje krzyki przez otwarte boczne drzwi garażu i przybiegł. Spojrzał na moją nienaturalnie bladą twarz i makabrycznie wygiętą piszczel, wyciągnął telefon i sam zadzwonił po ratowników, patrząc na Valerie gniewnie.
Ojciec przywitał nas na izbie przyjęć, porzucając w panice swoją zmianę. Zdjęcia rentgenowskie potwierdziły poważne złamanie prawego nadgarstka i czyste, brutalne złamanie dolnej lewej kości strzałkowej.
Wypisano mnie do domu kilka godzin później w ciężkim gipsie, z ręką w specjalistycznym temblaku, z silną dawką leków przeciwbólowych i z surowymi, niepodlegającymi negocjacjom instrukcjami ortopedy, nakazującymi mi nie wstawać przez kilka tygodni.
Przez pierwsze trzy dni ojciec z poczuciem winy krążył wokół mojego łóżka. Przynosił mi wodę, poprawiał poduszki i pytał, czy czegoś potrzebuję. Valerie, oczywiście, perfekcyjnie odgrywała rolę zrozpaczonej, troskliwej ciotki, gdy tylko był w pokoju. Ocierała fałszywe łzy, opowiadając krewnym przez telefon, jak bardzo się czuje, głośno obwiniając się za to, że nie powstrzymała mnie fizycznie przed wejściem na drabinę.
