Maurice zamarł.
Spojrzał na kopertę, potem na mnie, a potem na podłogę, jakby jakaś zwierzęca część jego duszy już zrozumiała, że nadchodzi coś gorszego niż głód. Miał rację.
„Co to jest?” zapytał.
„Twój prezent urodzinowy” – powiedziałam.
Nikt potem nie oddychał normalnie.
Podałam mu kopertę i czekałam, aż ją otworzy.
W środku były kserokopie. Akt własności domu. Rachunki za podatek od nieruchomości. Dokumenty spadkowe mojej babci Jeanne, która zostawiła mi ten dom trzy lata przed moim ślubem z Maurycym. Był tam również list od prawnika, który widziałam dwa dni wcześniej: jeszcze nie pozew rozwodowy, ale formalny podział kosztów utrzymania domu i zawiadomienie o zakazie organizowania w domu żadnych spotkań ani zaproszeń bez wyraźnej zgody prawowitego właściciela.
Widziałam, jak krew odpływa mu z twarzy.
Jego matka zrobiła krok naprzód.
„Co to jest?”
Nie odpowiadał wystarczająco szybko, więc odpowiedziałam za niego.
„Dom jest mój”.
Nawet dzieci ucichły.
Moja teściowa zaśmiała się zbyt piskliwie, by być szczerym.
„Nie bądź śmieszny. Mój syn płaci za ten dom”.
„Nie” – odpowiedziałem. „Mieszka w tym domu. To nie to samo”.
Wziąłem papiery z jego rąk i uniosłem pierwszą stronę.
„Babcia zostawiła mi tę nieruchomość, zanim się ożeniłem. Zawsze była na moje nazwisko. Nigdy nie wykorzystałem jej przeciwko niemu, ponieważ uważałem, że małżeństwo powinno być spółką partnerską, a nie tablicą wyników. Ale ponieważ Maurice nagle zaczął się bardzo przejmować tym, kto czyim kosztem żyje, pomyślałem, że małe wyjaśnienie nie zaszkodzi dziś wieczorem”.
W sali rozległy się szepty.
Nie krzyki. Gorzej.
