Oczywiście, że nie.
Stała na środku mojego salonu z ciastem w pudełku, z idealnie umalowanymi ustami wykrzywionymi z wściekłości. Maurice wydzwaniał do restauracji, aż jedna zgodziła się dostarczyć wystarczająco dużo jedzenia dla pozostałych gości… w ciągu dziewięćdziesięciu minut. W tym momencie było to wręcz komiczne. Impreza przerodziła się już w małe wyspy wstydu i pustych butelek.
Mogłam zostać i zobaczyć, co będzie dalej.
Zamiast tego poszłam na górę, przebrałam się w dżinsy i miękki sweter, spakowałam małą torbę na noc i wróciłam na dół z kluczami. Kiedy Maurice zobaczył torbę, panika przemknęła mu przez twarz bardziej niż gniew.
„Dokąd idziesz?”
„Do mojej siostry dziś wieczorem” – powiedziałam. „Prawnik skontaktuje się z tobą w poniedziałek”.
Jego matka znowu wystąpiła naprzód.
„Nie rozstaje się z małżeństwem przez nieporozumienie”.
Spojrzałam na nią, a potem na Maurice’a. Tego człowieka, który nazwał mnie darmozjadem we własnym domu, przed bratem, który wszystko słyszał, i matką, która uznała to za zabawne, zanim zaprosił dwadzieścia osób, żeby nakarmić je moją pracą.
Automatyczne wymówki próbowały urosnąć mi w gardle.
Umarły tam.
„Nie rozstaję się z małżeństwem” – powiedziałam. „Zostawiam bezinteresowną niewolę ze zdjęciami ślubnymi na ścianach”.
Nikt nie wiedział, co powiedzieć.
