Okrutnym.
Śmiechem, który sprawił, że w całym pokoju zrobiło się zimniej.
Wyciągnęłam drżącą rękę po telefon.
Widział go.
I kopnął go pod niską szafkę.
Spojrzałam na niego.
Naprawdę spojrzałam.
Mężczyzna, którego poślubiłam.
Ojciec dziecka, które mogłam stracić.
Mężczyzna, który patrzył, jak krwawię, nie ruszając się z miejsca.
I powiedziałam to, czego żadne z nich nie było gotowe usłyszeć.
„Zadzwoń do mojego ojca”.
Damien znów wybuchnął śmiechem i podszedł.
„Twój ojciec?” powtórzył. „Dlaczego? Żeby twój mały prowincjonalny mechanik mógł przyjść do ciebie i płakać na podłodze?”
Pani Vautrin też się zaśmiała.
Wysokim głosem.
Złowrogim.
„Niech sobie marzy” – powiedziała. „Chciałabym zobaczyć, jak ten biedak przychodzi i błaga, żebyśmy jej nie wyrzucali”.
Nowa fala bólu przeszyła mnie niczym ostrze.
Całe moje ciało się napięło.
Pokój zdawał się pulsować.
Słyszałam bicie serca w uszach, metal w ustach i strach podchodzący mi do gardła.
Ale nie błagałam.
Już nie krzyczałam.
