Moja siostra kopnęła mój ciążowy/nadciążowy brzuch „tylko po to, żeby usłyszeć dźwięk, jaki wydawał”. Kiedy próbowałam się z nią skonfrontować, moi rodzice natychmiast ją osłonili. „Erico, porozmawiaj z nami, kochanie. Powiedziała ci coś?” błagali — podczas gdy moja siostra szlochając, dotarła do mnie i kopnęła mnie ponownie, tym razem mocniej. Zemdlałam. Kiedy się nie obudziłam, parsknęli śmiechem. „Dość udawania. Wstawaj. Erica już dość przeszła”. Mój ojciec warknął: „Wstawaj teraz — albo pozwolę jej cię znowu kopnąć”. Wtedy wszedł mój mąż. Panika się rozprzestrzeniła. Lekarz podążył za nimi. Jedno ciche zdanie zmieniło wszystko: „Dziecko już się nie rusza”. Mój mąż odwrócił się do nich — i wtedy zaczął się ich prawdziwy koszmar.

Wiedziałam, kto to był. Mój ojciec dzwonił z więziennego automatu. Dzwonił raz w miesiącu, błagając o pieniądze na kantynę, prosząc o wybaczenie, twierdząc, że się zmienił. Moja matka pisała listy, których nigdy nie otwierałam. Erica milczała, gnijąc w celi.

Michael zobaczył dzwoniący telefon. Spojrzał na mnie, unosząc brew.

Nie powiedział mi, co mam robić. Nigdy tego nie robił. Po prostu czekał.

Spojrzałam na telefon. Pomyślałam o małej dziewczynce, którą kiedyś byłam, rozpaczliwie pragnącej ich aprobaty, rozpaczliwie pragnącej, by kochali mnie tak mocno, jak kochali Ericę.

Potem spojrzałam na moją piękną córkę. Patrzyłam na to, jak czuła się bezpiecznie w moich ramionach. Patrzyłam na mojego męża – mężczyznę, który stanął między mną a potworami, mężczyznę, który spalił las, by uratować jeden kwiatek.

Zrozumiałam, że rodzina to nie krew. Chodzi o to, kto dla ciebie krwawi. Chodzi o to, kto cię chroni.

Podniosłam telefon. Nacisnęłam przycisk „Odrzuć”. Następnie weszłam w ustawienia i trwale zablokowałam numer.

Odłożyłam telefon i odwróciłam się z powrotem w stronę zachodzącego słońca.

Michael uśmiechnął się, podając mi szklankę. „Kto to był?” zapytał cicho.

Użyłam łyka lemoniady, a cierpka słodycz rozlała się po moim języku. Pocałowałam Emmę w czoło, wdychając zapach jej mleka i pudru dla niemowląt.

„Nikt” – powiedziałam, opierając głowę o jego ramię. „Tylko duch”.