„Obie” – powiedziałam.
Niania nie protestowała. Po prostu skinęła głową i odeszła.
Włożyłam córkę do nosidełka, tuląc ją do piersi. Drugie dziecko wsadziłam do nosidełka, dobrze przykryte. Odwiesiłam torbę, wzięłam zeszyt od Marieli i zobaczyłam błędnie napisane imiona, ledwo zrozumiałe, jedno szczególnie podkreślone trzy razy: Rebeca Saldaña. Macocha. Pod spodem kolejne imię: Lidia. Złoty Krzyż. Dziecko.
Pielęgniarka.
Odłożyłam zeszyt.
„Idziesz ze mną” – powiedziałam do Marieli.
Spojrzał na mnie, jakby nie rozumiał, że wciąż zasługuje na miejsce obok wszystkich.
„Co?”
„Jeśli zostaniesz, a Arturo wejdzie, będzie cię osaczał, dopóki nie powiesz mu, co zrobiłaś, a potem zostawi cię samą z poczuciem winy. Jeśli przyjdziesz, będziesz świadkiem. Wybieraj szybko.”
Drzwi znów zaskrzypiały.
„Idę” – powiedział, ledwo oddychając.
„Babciu, wyłącz telefon stacjonarny i zostaw zapalone światło w pokoju gościnnym. Spraw, żeby wyglądało, że wciąż tu jesteśmy.”
Spotkała się ze mną wzrokiem. Nie byłam już pracownicą posłuszną pracodawcy. Byłam kobietą, która zastanawia się, czy całkowicie poddać się czyjemuś koszmarowi.
„Nie zostawię ich samych” – powiedział.
I przez chwilę miałam ochotę ją przytulić.
Nie zrobiłam tego.
Po prostu skinęłam głową.
Mieliśmy
Szliśmy tylnym korytarzem domu z szaleńczą powolnością. Kroki, które słychać było tylko w środku. Arturo wciąż pukał i woła moje imię. Czasem ze złością. Czasem z powtarzającą się delikatnością, która przerażała mnie jeszcze bardziej.
„Kochana, otwórz się.
Nie rozumiesz.
Wykorzystują cię”.
Słowo „kochać” o mało nie wywołało u mnie wymiotów.
Kiedy dotarliśmy do kuchni, babcia pewnym ruchem otworzyła tylne drzwi. Nocne powietrze uderzyło mnie w twarz – wilgotne, ciepłe, zmieszane z zapachem jaśminu i wilgotnej ziemi. Na zewnątrz, w zaułku, było ciemno. W oddali słyszałam warkot silnika samochodu.
Ani jednego.
Dwóch.
Staliśmy przyciśnięci do ściany.
