A potem wszędzie.
Niezapłacone rachunki.
Listy polecone.
Połączenia z banku.
Groźby od wierzycieli.
Stary dom rodzinny, ten, w którym mój ojciec własnoręcznie ułożył każdy kamień do stodoły, miał zostać zajęty.
Matka już nie spała.
Słyszałem ją nocami, jak chodzi po kuchni, otwiera koperty, zamyka je, płacze cicho przed krucyfiksem wiszącym na ścianie.
Pewnego listopadowego popołudnia do naszego domu przyszła Madame Bertin, kobieta ze wsi, która znała wszystkie trudności, zanim ktokolwiek o nich wspomniał.
Długo rozmawiała z moją matką w kuchni.
Złapałem tylko urywki.
Samotny mężczyzna.
Bardzo bogaty.
Bez dzieci.
Potrzebował czyjegoś towarzystwa.
Osiemdziesiąt tysięcy euro.
Kiedy mama do mnie zadzwoniła, miała zaczerwienione oczy.
Nie mogła nawet na mnie spojrzeć.
„Elise… może jest jakieś rozwiązanie”.
Zrozumiałem, zanim skończyła mówić.
Poczułam, jakby ziemia znikała mi spod stóp.
