Piątego dnia w moim biurze pojawił się Adrien.
Recepcjonistka zawołała mnie, zanim go przywołała.
„Pani Moreau, jest tu niejaki Adrien Lemaire. Mówi, że jest pani szwagrem. Wydaje się… bardzo zdenerwowany”.
Zgodziłam się na pięć minut. Ani sekundy dłużej. W sali konferencyjnej. Z ochroniarzem w zasięgu wzroku.
Kiedy weszłam, Adrien wstał tak szybko, że jego krzesło zaskrzypiało. Wyglądał okropnie. Cienie pod oczami. Napięta skóra. Wygląd człowieka, który nie spał ani nie trawił od kilku dni.
„Claire. Dziękuję, że mnie pani przyjęła”.
„Ma pani pięć minut”.
Skinął głową.
„Stracimy wszystko” – powiedział. „Dom. Szkołę dzieci. Ich stabilność. Élodie straciła wszystko. Piła. Żałuje tego”.
„Naprawdę?” – zapytałam. „Bo nadal nie przeprosiła. Wysłała za mną swoich prawników. Moją matkę. Teraz ciebie”.
Jego ramiona opadły.
„Jest przerażona”.
„Nie była, kiedy pisała mi, żebym się nie ruszał”.
Na chwilę zamknął oczy.
„Nie mamy 298 000 euro. Jeśli wszystko spieniężymy, może uda nam się zebrać 75 000. Oszczędności. Część emerytury. Łódź…”
„Łódź” – powtórzyłem. „Tę, którą kupiłeś, kiedy nie płaciłeś rat”.
Nie wiedział, co powiedzieć.
„Staram się utrzymać rodzinę w ich domu” – powiedział w końcu.
„Twoja rodzina wynajmowała, zanim kupiłem ten dom” – powiedziałem. „Znów przeżyją w wynajmowanym”.
„Dzieci…”
„Dzieci nauczą się czegoś pożytecznego” – odpowiedziałem. „Że nie gardzi się kimś, oczekując, że będzie nadal finansował twój komfort”.
Długo mi się przyglądał.
Potem skinął głową, pokonany.
„Chyba nie ma już nic do dodania”.
I wyszedł.
Ósmego dnia Élodie zadzwoniła ponownie.
Długo czekałam, aż jej imię pojawi się na ekranie, zanim odebrałam.
„Claire…”
Jej głos był nie do poznania. Ochrypły. Wyczerpany. Bez ogłady, bez opanowania.
„Przepraszam” – wyszeptała. „Tak bardzo mi przykro. Byłam dla ciebie okropna”.
Usiadłam na brzegu łóżka.
„Byłaś gorsza niż to” – powiedziałam cicho.
Wybuchnęła płaczem.
„Zawsze byłaś hojna. Zawsze. A ja zachowywałam się, jakbym miała prawo do wszystkiego. Upokorzyłam cię. Upokorzyłam cię. Powiedziałam wszystkim, że tylko nam pomogłaś. Powiedziałam, że praktycznie żyjesz na kredyt. Że wydałaś wszystkie oszczędności, żeby pomóc nam z zaliczką. Wszystko, żeby wyglądało, że nie jestem ci winna domu”.
Zamknęłam oczy.
W końcu usłyszałam prawdę, która bolała. Ale jednocześnie uporządkowała coś we mnie. Jak wtedy, gdy ból w końcu ma imię.
„Dlaczego?” – zapytałam.
