Trzy miesiące po rozprawie rozwód został sfinalizowany.
Tym razem bez pokazu.
Żadnej kochanki na korytarzu.
Bez publiczności.
Tylko podpisy, poświadczone nakazy sądowe i ta osobliwa cisza budynków, gdzie prawo w końcu przestało żuć.
Wyszłam z przywróconym nazwiskiem, Camille Reynaud, i skórzaną kopertówką o wiele lżejszą niż moje małżeństwo.
Mathieu zabrał mnie na lunch do małej brasserie niedaleko Ogrodów Luksemburskich, gdzie stoliki stały zbyt blisko siebie, a kawa była tak mocna, że mogłaby obudzić umarłych. W połowie posiłku odłożył widelec i spojrzał na mnie z absurdalną powagą, jaką czasem przyjmują młodsi bracia, gdy życie zmusza ich do zbyt wczesnego dorastania.
„Wiesz, co jest najzabawniejsze?”
„Co?”
„Nazywali cię karierowiczem, podczas gdy byłeś jedynym w rodzinie, który naprawdę wiedział, jak działają pieniądze”.
Śmiałem się tak głośno, że kelner się odwrócił.
I to było przyjemne.
Nie dlatego, że kolejka była świetna, choć taka była.
Ale dlatego, że po raz pierwszy od lat
