„Dziesięć minut temu uderzyłaś mnie w korytarzu”.
Uniosła brodę z drżącym zacięciem, które niektóre kobiety mylą z odwagą.
„I co z tego?”
„Więc nagranie z korytarza jest już w aktach”.
Ekran się zmienił.
Valérie, opanowana, piękna, arogancka, zbliżała się do mnie.
Za nią Patricia, z śmiechem na ustach.
A Alexandre odwrócił twarz dokładnie w chwili, gdy jego kochanka mnie uderzyła.
A dźwięk był wystarczająco wyraźny, by uchwycić jego szept zaraz po:
To koniec z tobą. Po dzisiejszym dniu będziesz nikim.
Cisza, która nastąpiła po transmisji, miała w sobie coś niemal świętego.
Valérie spojrzała na Alexandre’a, jakby z przyzwyczajenia znów ją ratował.
Spojrzał na swojego prawnika.
Jego prawnik spojrzał na stół.
Nikt nie odważył się na mnie spojrzeć, a dla nich to już była niezwykła forma szacunku.
Mówiłem cicho.
„Przemoc na sali sądowej. Zastraszanie strony przed ostateczną rozprawą. To był bardzo zły pomysł”.
Fasada Valérie pękła na dobre.
„Nie wiedziałam. Nikt mi nie powiedział, że to… to”.
„To” – odpowiedziałem – „zawsze tak było. Po prostu myślałeś, że pieniądze uchronią cię przed językiem”.
Aleksander lekko się wzdrygnął.
i.
To zdanie było również do niego.
Prawda jest taka, że go kochałam.
Miłością całkowitą, naiwną, szczerą, taką, która wydaje się szlachetna, gdy się ją przeżywa, a upokarzająca dopiero z perspektywy czasu.
Kiedy poznałam Alexandre’a, nie był jeszcze tym, kim miało być jego imię. Jego ojciec nadal zarządzał większością interesów. Atmosfera wokół niego była lżejsza. Słuchał mnie. Podziwiał mój dowcip, zanim zdał sobie sprawę, o ile prostsze byłoby jego życie, gdyby pozwolił matce mnie umniejszyć, wymazać, sprowadzić do czegoś wygodniejszego.
Przez pierwsze dwa lata naszego małżeństwa wierzyłam, że powróci jego stara wersja.
Potem Henri Delorme zmarł.
