Pochylił się do przodu.
„Nie wiedziałem nic o żadnej sprawie karnej”.
Lekko przechyliłam głowę.
„Zaprzecza pani przelewom?”
Jego prawnik złapał go za przedramię, za późno.
Alexander zawahał się.
To wciąż była jego najpoważniejsza wada.
Nie namiętność.
Nawet nie czysta chciwość.
Wahanie.
Ta przypadłość słabych mężczyzn, którzy zatrzymują się na każdym progu moralnym, dopóki nie zdecyduje za nich kobieta silniejsza od nich.
„Podpisałem to, co dał mi gabinet mojej matki” – powiedział w końcu.
Patricia odwróciła się do niego z tak ostrą brutalnością, że jej kolczyki zadrżały.
„Alexandre”.
I oto jest.
Pierwsze pęknięcie.
Nie tylko między mężem a żoną.
Między synem a matką.
Rodzina zbudowana na przyjęciach, pozorach i sojuszach, pożerająca się od środka.
Otworzyłem kolejną zakładkę.
„Więc pewnie też to podpisałeś”.
Na ekranie pojawił się kolejny dokument.
Ten był bardziej brudny, bo wyglądał na intymny.
Umowa najmu mieszkania przy Avenue Foch, na nazwisko Valérie Montfort, opłacona za pośrednictwem firmy pośredniczącej, finansowanej z osobistego konta Alexandre’a. Nagrania z monitoringu, obejmujące osiem miesięcy, pokazały, jak wchodzi do budynku ze śpiworami, prezentami, a pewnego wieczoru z diamentową bransoletką, o której zgubienie oskarżyła mnie kiedyś Patricia.
Valérie instynktownie spojrzała na swój nagi nadgarstek.
„Mały złodziejaszek” – syknęła Patricia.
Valérie odwróciła się gwałtownie.
„Niczego nie ukradłam”. To twój syn mi to dał.
Wśród ławek rozległo się poruszenie.
Czasami awaria nie wydaje dramatycznego dźwięku.
Czasami przypomina to po prostu sytuację, gdy bogaci ludzie zaczynają mówić prawdę, nie zdając sobie z tego sprawy.
Pozwoliłam im się rozszarpać przez kilka sekund. Bo dobra sprawa, jak dobra operacja, zależy od momentu, w którym przestaniesz przeszkadzać ciału w jego otwieraniu się.
Potem uniosłem rękę.
„Dość”.
Słowo zadrżało.
Wszyscy zamarli.
Odwróciłam się do Valérie.
