Henry mruknął pod nosem.
„Wystarczy”.
Odwróciłam głowę w jego stronę.
„Nie. To absolutnie nie wystarczy”.
Oddech Diane przyspieszył.
„Czego chcesz? Pieniędzy?”
O mało się nie uśmiechnęłam.
Ludzie, którzy nigdy nie mieli godności, zawsze wyobrażają sobie, że wszyscy inni mogą się odkupić za tę samą cenę. Nie rozumieją, że istnieją upokorzenia tak konkretne, że pieniądze tylko je pogarszają. Jaka suma pokrywa koszty nocy, kiedy mąż pisze do ciebie, że jest na mediacji, podczas gdy inna kobieta siedzi mu na kolanach w Deauville? Jaka suma pokrywa koszty kolacji, podczas której matka wręcza ci kartę podarunkową do supermarketu przed dwunastoma osobami, „żeby ci trochę pomóc”? Jaki zapis księgowy wymazuje lata bycia omawianą, wyśmiewaną, a potem opowiadaną jako anegdota towarzyska?
A jednak słowa były potrzebne.
Nie dlatego, że zasługiwały na pobłażliwość.
Bo zasługiwałam na porządek.
„Nigdy więcej nie odezwiesz się do mnie takim tonem” – powiedziałam Diane.
Wpatrywała się we mnie bez tchu.
„Nigdy więcej nie nazwiesz mojego dziecka dźwignią, wypadkiem, ciężarem ani polisą ubezpieczeniową od spadku”.
Adrien spuścił głowę.
„Sporządzisz pisemne oświadczenie, w którym wycofasz wszystkie insynuacje krążące podczas postępowania rozwodowego dotyczące mojej stabilności psychicznej, mojej rzekomej zależności finansowej i mojej zdolności do macierzyństwa”.
Henri otworzył usta, a potem je zamknął.
„Natychmiast uregulujesz płace, godziny pracy i pensje wszystkich niedopłacanych pracowników domowych, zaczynając od Nadii”.
Diane zamrugała.
„Co?”
„Tak”, odpowiedziałam. „Zauważam inne kobiety”.
Mathilde lekko się zamknęła w sobie.
„A ty, Adrien” – dodałem – „podpiszesz nową umowę o opiekę i wkłady, którą moi prawnicy prześlą ci jutro rano przed dziewiątą. Żadnych gierek. Żadnych zaplanowanych przecieków do prasy. Żadnego grania wzorowego ojca dla magazynów, które żerują na szykownej litości”.
Głos mu się załamał.
„Dobrze”.
Ledwo na niego spojrzałem.
