Isabelle poczuła, jak jej palce zaciskają się na trzonku miotły.
Nie musiała patrzeć w górę, żeby wiedzieć, kim on jest.
Adrien Delmas.
Mężczyzna, który obiecał jej miłość do końca życia.
Mężczyzna, który odwrócił się od niej, gdy tylko zaczęła się załamywać.
Mężczyzna, który podpisał papiery rozwodowe, gdy ona ledwo dochodziła do siebie po załamaniu nerwowym.
Mężczyzna, który pozwolił swojemu prawnikowi wyprowadzić ją z mieszkania, z małżeństwa i z życia, które, jak myślała, z nim zbudowała.
Wtedy otworzyły się drzwi drugiego samochodu.
Wysiadła kobieta.
Blondynka.
Idealna.
Kremowy płaszcz.
Subtelna, ale okrutna szminka.
Luksusowa torebka.
Okulary przeciwsłoneczne.
Kobieta, która potrafi słodko się uśmiechać, jednocześnie sprawiając wrażenie, że już wybrała miejsce, w którym cię pochowa.
Clémence de Rosières.
Jego narzeczona.
Isabelle widziała już jego nazwisko w artykułach biznesowych i towarzyskich. Córka wpływowej rodziny inwestorów, ha
Przyzwyczajeni do prywatnych kolacji, fundacji, wernisaży i salonów, gdzie o pieniądzach mówi się eleganckimi frazesami.
Adrien i Clémence szli w stronę wejścia.
Wtedy wzrok Clémence padł na Isabelle.
Najpierw przypadkiem.
Potem uważnie.
Potem z przyjemnością.
Uśmiechnęła się.
Adrien podążył za jej wzrokiem.
I zamarł.
Jego twarz natychmiast się zmieniła.
„Isabelle?”
Wypowiedział jej imię tak, jakby nigdy nie powinno się pojawić w jej świecie.
Powoli Isabelle uniosła głowę.
Miała spokojny wyraz twarzy.
Za spokojny.
Bez paniki.
