—Uczę się od ciebie.
Zamknąłem drzwi.
Przez chwilę słyszałem, jak płacze na zewnątrz.
Nie otwierałem tego.
Tej nocy zatrudniłem prawniczkę, którą poleciła mi matka. Nazywała się Irene Robles, była kobietą po pięćdziesiątce, o bystrym spojrzeniu i czerwonych paznokciach. Kiedy usłyszała moją historię, nie okazała żadnego zdziwienia. Po prostu robiła notatki.
Czy podpisał cokolwiek na temat wazektomii?
—Mam wiadomości. Powiedziała mi, że to zrobi, bo „na razie” nie chce mieć więcej dzieci, ale że zobaczymy się później.
—Czy poszedł na wizytę kontrolną?
-NIE.
—Czy masz dowód na związek z Paolą?
Pokazałem jej zdjęcia, posty, stare wiadomości, w których zwracała się do mnie „Lauri”, a także zdjęcie restauracji.
Irene uniosła brwi.
—Jaka uprzejma pani.
-Działka.
—Dobrze. Odpowiemy na jej pozew rozwodowy. I zwrócimy się o podjęcie środków, które zapewnią jej ochronę finansową w czasie ciąży. Udokumentujemy również zniesławienie, porzucenie i naciski, jakie wywierała, by podpisać ugodę o charakterze przemocowym.
—A dzieci?
—Dzieci nie są kartą przetargową. Jeśli chce je uznać, powinien zrobić to właściwie. Jeśli chce dowodu, zrobi to w stosownym momencie, a nie po to, by ją upokorzyć.
Odetchnąłem.
Po raz pierwszy od czasu przeczytania tych dwóch wersów miałem wrażenie, że ktoś trzyma lampę pośrodku ciemnego pokoju.
Diego pojawił się w drzwiach trzy dni później.
Nie krzyczał.
Nie trafił.
