Taksówki wzdłuż nabrzeży.
Kobiety śmiejące się przed witrynami sklepowymi na Mo Avenue.
ntaigne.
Miasto szło dalej, obojętne na kobietę siedzącą na tylnym siedzeniu opancerzonego samochodu, z posiniaczonym policzkiem i krwawiącą ręką.
Ale coś we mnie właśnie umarło.
To nie była miłość.
Miłość umierała od dawna, po cichu.
Umierała za każdym razem, gdy Adrien pozwalał matce poniżać mnie w niedzielny obiad.
Za każdym razem, gdy wracał późno do domu z zapachem damskich perfum na płaszczu i mówił mi, że zwariowałam.
Za każdym razem, gdy nazywał mnie dramatyczną, niewdzięczną, zbyt wrażliwą.
Tej nocy umarła nadzieja.
A kiedy nadzieja umiera w sercu kobiety, która dźwigała na barkach cały dom, świat wokół niej powinien zacząć drżeć.
Samochód zatrzymał się przed szklaną wieżą w dzielnicy La Défense.
Na fasadzie, dyskretnymi literami, widniała nazwa, o której zawsze udawała, że zapomniała:
Grupa Moreau.
